Está pasando…hoy es hoy!

 

Entre la fractura de peroné, de la que ya ni me acuerdo, y las vacaciones empalmadas con la recuperación, llevo meses out de todo. Yo no quiero volver a la «normalidad», yo quiero…romperme el otro peroné?

Paso de la actualidad, paso de la tele, paso de alegrarme de ser una public servant o employee (esto es peyorativo, por eso lo uso), pero hay que joderse y hay que joderse de la cabeza a los pies. De lo montaraz y asilvestrada que estoy hecha, ahora tengo que volver a hacerme la fisna…relativamente, y ya sé que no cuela, pero voy a jugar a eso. Y, por dentro, a seguir siendo vaga redomada.

Pobre Dori. Si yo voy a añorar el pasto verde de la húmeda tierra que estoy pisando todavía, a ver qué va a hacer ella sin mil olores frescos a vegetal y animal. Y sin pulgas!!!

La he llevado a ver un monasterio cisterciense, una playa artificial construida en una antigua mina a cielo abierto, un concello con bonitas aldeas, otras mil aldeas, lugares, parroquias, pueblos y currunchos…la he adentrado en almonedas, estancos, bares, casas, ascensores, pisos, apartamentos, ruinas, campitos, huertas y bosques.

Pobres las dos.

Bueno, pues continuando con mi llantina, debo decir que es muy triste no estar jubilada. O sea, no. Quiero decir, no volvería a hacer la primera comunión y tampoco me apetece empezar a perder el control de esfínteres; pero deberme a unos palurdos indeseables y fachas, devoradores de masa salarial ajena y admiradores de su ombligo, para ganarme el pan y poder seguir paseándome con Dori  por donde me salga de las napias y de todos los sitios por donde pueda salir algo…ay, amigo, eso jode, eh?

Jubileishoooooon!

Y si hay incontinencia y descontrol de esfínteres, para eso está la solución celulósica que anuncia Concha Velasco. Pero si algún día me veis o me oís desbarrando desagradablemente, agrediendo a quien no lo merece, escuchando bacalao, meando contra el coche del vecino, pegando al marido que no tengo, quemando la comida, comprándome un visón o un Vuitton, apostando en las carreras de galgos, viendo la tele y creyéndome los informativos, votando a los socialdemócratas…por favor, ayudadme a morir! Muerte digna! Cianuro a tutiplén! De hecho, tengo pensado llevarlo siempre encima y nunca me acuerdo. Es que no sé dónde portarlo: un anillo?, un relicario?, un monedero?, un salvaslip?, un calcetín?

En fin…suenan las 15, 30 en el campanario de la iglesia de Santiago….y sigue sonando the final countdown para mí, se acaba la molicie, esgótase o tempo de lecer, o bonitiño, o bon, estar calma…ay, que me desvanezco!

Adios, ríos; adios, fontes…..adeus regatos pequenos, ríos e rías!

 

  

Los caminitos, los percebitos y la Sarandonga (que mía no es!)

 

 

                   Efectivamente, los Romay Beccaría son de Betanzos….será el ex ministro y aún poderoso señor en el PP descendiente de molineros? No lo sé, pero ahora anda por las rúas bentanceiras con gorra de marino y look de abuelito que nunca rompió un plato.

 

 Y qué bien resultan los novios de verano!!!!

Huele a liebre o a gato?

                        Antiguamente había salinas aquí cerca…ante la parte de atrás de mi casa, que es la que da a la ría, está la Rúa Alfolí, que significa almacén de sal. Este señor es un salinero, pero no tengo el gusto.

 Buaaaaaaaaa!!! Amiguiños!!!!

                             Ay, mi farmacia del Doctor Couceiro (la más antigua de Galicia, con sus pomos rotulados con nombres de principios activos, plantas, venenos; sus moldes para fabricar sellos ahora llamados comprimidos; su finísimo papel de envolver, sus entregados profesionales…)!

 

 

 

                                           La ruta de Caraña de Abaixo,  diaria e inexcusable!!!!!

                                   Y aquí delante tengo a dios padre, dios hijo, dios espíritu santo, Santiago apóstol y toda la recua.

 

 

 

Las plumillas progres, ni lo eran ni lo son

Respondo, en el foro de los montoneros del Pais digital, a un artículo casposo sobre la casposa modernidad de la nueva reina, como si el periódico, además de estar más a la derecha (en una de sus versiones) que el índice de la mano derecha, se hubiera impuesto ahora la pulcra y excelente tarea de cantar las excelencias y la pulcritud de la corona, con minúscula (no es una moneda europea, la corona?)

Es el foro de los montoneros ya que los foreros elitistas están en otro más cerrado en el cual no quiero entrar, porque como entre al trapo de todas las chorradas que publican los diarios, voy dada. Y en todos hay que decir hasta de qué color tienes la coclea para opinar una sola vez o rebelarte contra una sola sandez. Así que estoy alistada en un par o trío de foros de periódicos, pero a mí lo que me gusta es meterme con este, un mojón de la transición, un pilar de la democracia española, un espacio de libertad de expresión, una garantía de realidad sin adornar, un…una mierda, y ni siquiera pinchada en un palo: colgada de un orto!

Hace unos años me cabreé porque en un artículo, creo que de Lola Huete, me saltaba un titular a la cara: «La princesa de todos» (o de todos los españoles), y escribí a la autora diciendo que sería la suya, porque yo no tengo ninguna, y si la tuviera serían Pippi Langstrump, Alicia la del País de las Maravillas o Sor Citroen, no esa que va en serio. Si hace años escribí con rabia, ahora repito:

Mire, señora G.: marujeos como que la relación de la reina y la otra reina era estrecha en sus inicios, lo que importa tanto como si mañana va a llover en el mar, lo dicen unos y otros lo niegan. Qué cosa baladí. Qué molestia escribir y leer de esto. Lo que la reina de ahora «tiene ante sí», poca aspiración para una mujer de hogaño y de antaño, será hacer lo que tiene que hacer ya que se ha metido en esta figura aparatosa, aberrante y casposa per se que se llama monarquía. Punto. Que ella «quiera mas» y vaya a hacer monerías con el protocolo, supongo, y ya le llega bien, que se quedará en las consabidas salidas de la fila para propinar carantoñas a un niño con mocos o besar a la quiosquera de su infancia, o en «atreverse» con unos «modernísimos» tejanos con un zurcido de firma en sus reales partes. Si busca más cercanía con sus «súbditos» (me pone mala que crean tenerlos) yo pediré una orden de alejamiento, y si se propone darle más contenido a su «profesión» y no solo apoyar a su gachó (gran misión profesional en el XXI), pisar más la calle y…qué más?… por favor, que salga baratito. Y NUNCA en ni nombre.

Oh, olvidaba lo más importante, despiporrante y desmelenante. El artículo de la señora Galaz! Obsérvese que está en la sección de Política. Me parto.

http:/politica.elpais.com/politica/2014/06/18/actualidad/1403115721_164952.html

Es que se han vuelto todos locos con la familia zarzuelera. Abducidos. Hasta Javier Marías, al que todo le cabrea.

 

 

Parásita voladora

Mi madre acaba de estornudar 32 veces. Siempre lo hace en series de 32, y asegura que su padre ejercía 60 veces seguidas. A mí, en lugar de estornudarme, mi abuelo me explicó 60 veces que en alemán hay palabras neutras que en español son masculinas o femeninas y así dicen lo armario en lugar de el armario. De los estornudos no me acuerdo.

  

Yo sigo en mi cuarto, casi todo el día con la pata parriba, en espera de que el peroné se dé por oficialmente soldado y asegurado. Con la bota cam-walker feniseishon coulderflim and rubickmaiform stereo. Exagero: se llama solo cam walker y es un artilugio para inmovilizar el tobillo de la víctima durante la deambulación (qué bien hablo, eh? Es que deambular es mi vocación y es a lo que más tiempo dedico). En realidad, esta bota de Darth Vader es una férula como la de yeso, solo que se abre y se cierra, se quita y se pone, para ducharte, para ponerte crema hidratante de Mercadona y para mirar a gusto los hematomas que cambian de colores y perfiles. Hematomas que corresponden cada vez menos a la caída y más a la p*** cam walker, que se clava y machaca donde le da la gana. Tiene dentro un abriguito acolchado para la pierna, pero las partes rígidas del exterior son unas hijas de p***.

Es muy entretenida, la cam walker. Para su conservación, hay que tratarla como a un hijo. Cortarle los hilachos que van saliendo de las tiras de velcro, librarla de los pelos de perro (perdón, de mi enfermerita, en la foto de abajo) con ese rulo de papel adhesivo que conocéis los que tenéis perros o gatos, y sacudir de vez en cuando la caspa, la piel seca de la pierna encerrada que se esparce como los polvos de las hadas (mira qué mona soy describiendo la caspa) por la superficie negra de la botaza.

       

Pero es más fácil capear este temporal y el del estúpido peroné que el de  la familia 24 horas sobre 24. Según me dijo el otro día un amigo, sobre las familias está todo dicho. Puede ser y puede no ser. Sobre la humanidad está todo escrito, pero también no. Yo le opongo a mi amigo un argumento (aún no se lo he opuesto, solo lo he pensado): si no hubiera diferencias, adiós cine (ay, el dogma, ay, Bergman), adiós novelitas y adiós psicoanálisis y antipsiquiatría. Yo todavía cabalgo entre Freud, ese rarito cuyas páginas empezaban a amarillear cuando emergió de nuevo para barnizar las consultas, y Foucault, Laing, Esterson y Cooper, que son más de después. Y los psicosomáticos Kornblit y  Marty. Todo esto solo es interesante para quienes pensamos que la familia no es que sea patológica de por sí (como creen los que se creen más exagerados), sino que es LA patología.

Por exceso o por defecto, pero casi nunca en la feliz proporción que respetamos en otros ámbitos, qué manía la de los humanos con el clan, frente a todos los animales que se largan a ocupar su propio sitio en cuanto sus patas los mantienen de pie sin ayuda de mamá. Desde Bambi hasta los alemanes.

 

Pues aquí sigo, con la cam walker y el tronco nutricio de la familia, queriendo salir volando y, de hecho, dos veces en las últimas noches he soñado que volaba. Lo que solo soñaba de niña lo regurgito ahora, de prisionera. Sin embargo, y por suerte, en estas dos ocasiones se trataba de vuelo recreativo.

No, no, sin avión!…

…y venga a disfrutar paisajes pacá y pallá. Y, al igual que en la vida real estoy más cómoda en el agua que en la tierra, en el sueño la comodidad era el aire. Así pues, prefiero flotar (o bucear) y volar. Es decir, estar en suspensión y no pisar la mierda.

     

A Selma Lagerlöf, que a lo mejor tiene la culpa.

 

Papelinas

Perdón, papeletas. Son algunos ejemplos de las que se colaron por las ranuras de las urnas en distintos puntos del tiempo y de nuestro estadito:

 

 

 

 

 

 

 

 

Pero el «mejor», por tierno y por desesperante (en qué estarían pensando esas niñas?) es el que denuncia el hijo de una amiga mía, en referencia a chavalas de 18 años que estrenaron edad de votar haciéndolo a favor de Pablo Iglesias (no a Podemos) como quien vota a un cantante y sin importarles un pepino ni la política ni los conflictos de la sociedad en que viven. Culpa de ellas mismas (y sus coetáneos niñatos, empeñados en menesteres más individuales que sociales), pero también de sus mayores, que mantienen a los alevines en la inopia creyendo escudarlos frente a la crudeza de la vida: padres, ayos, tutores, institutrices, confesores, catequistas, padrinos, madrinas y Mary Poppins. Seguro que hasta la anárquica Pippi Lansgtrumpf hubiera votado mejor, y no lo digo por el elegido, por supuestísimo,  sino porque lo habría hecho en conciencia y con su práctico conocimiento del medio (Coñe, que llaman los alumnos gallegos a Coñecemento do medio).

Al parecer, las más lerdas de las referidas rapazas llegaron a escribir «Pablo, te quiero» en las papeletas, las muy paletas. No sabían que estaban invalidando su pueril voto.

Probablemente sus padres hayan compensado un poco a Podemos, votándolo ortodoxamente. Unos para castigar a los anteriores depositarios de su (resignada) confianza, y otros después de luchar con fiereza contra sus dudas entre Equo, Podemos y AGE, Alternativa Galega de Esquerda, (Esquerda Unida y los del Beiras, al que citando no puedo evitar emocionarme). O quizás hayan paliado la tontería de sus retoños  con su voto a Equo o a AGE, o votando en blanco, o absteniéndose de manera activa, o, pourquois pas?, votando nulo pero con cabeciña, no sin querer.

Algunos se han ido por el lado del fútbol, que es de lo que saben:

 

Típica mezcla de fútbol y sexo…lo digo después de enterarme (a medias) de quién es el de la foto, jejejeje…oh impermeabilidad al fútbol, la mía!

Está de coña? Por la ortografía tanto como por Franco. Si está en serio su boto es de botarate. Si está de coña, me la ha colado. También puede haber tomado sustancias psicoactivas. O ser un ferrolano con morriña del asco y del miedo.

Pa eso, mejor una de Tarantino:

Y ahora voy a decir una cosa políticamente incorrecta pa mi entorno, aunque muchos en mi entorno sostienen lo mismo: Pablito Iglesias me parece más pijo que radical antisistema, chavista, bolivariano, friki y todo eso que se le «imputa» (valientes gilipolleces). Por una parte entiendo que haya sido mediático por donde ha podido, ya que a las formaciones no grandiosas les bloquean el acceso a espacios propagandísticos dignos. Por otra parte, no lo entiendo. Y por otra de la otra, soy mujer de poca fé o de demasiada según cuántas horas hayan pasado desde mi última ingesta de chocolate 85% de cacao.

Ojalá me disipe las dudas y no sea pijo.

De todas formas, no he podido votar, y bien que lo siento, porque esta fractura de peroné me ha tenido en vilo sobre mi ubicación para continuar en decúbito…cular? Si me iba de donde estoy ya que voto donde ahora no estoy, si me quedaba donde estoy aunque voto donde no estoy, y tanto pensamiento me impidió quedarme o irme pero votando por correo por si acaso…y luego hablo de las cretinas de «Pablo, te quiero»!

 

 

 

Pueriles gamberradas

Tengo que contarlo. Últimamente reincido en la búsqueda y captura de todo lo que me hace enrabietar en relación con las sectas legales. He vuelto a escuchar canciones y esnifar vídeos del infame pintor de la cúpula o bóveda o techo, o lo que sea, de esa espantosa catedral que tiene Madrid y cuyo nombre no deseo mencionar so pena de tener pesadillas. He visto, en particular, un vídeo en el que aparece poco más que su brazo intentando sofocar el discurso de su socia fundadora del negocio y la trapisonda kika. Cómo es la tipa delante de un pontifiquito adornado con la capelina de Papa Nöel o Santa Klaus o San Nicolás…anyway, tremenda la osadía de esa demenciada hablando sin parar durante 15 minutos cuando solo iba a saludar, o agradecer, o evocar, qué se yo. El papita o santopadrito no sale de su asombro, está atónito, se rasca mentalmente la coronilla, piensa que algo le ha sentado mal a la chaveta, que tiene alucinaciones, que es una prueba del diablo para disuadirle de seguir en la secta sampietrina.

http:/www.youtube.com/watch?v=uj1sYfIL3dE

Para vengarme de tanto miedo que esta señora me ha metido en el cuerpo, decidí hacer el gamberro en un recorrido por estas sectas tremendas, las consentidas, perdón, las privilegiadas, las que se llevan muchísimo, las más trendy, un must para los falsos meapilas del barrio de Salamanca o de las urbanizaciones de esos bárbaros que desconocen el mundo y no son marineros ni lo quieren ser bámbala baila la bamba…

Esta es la primera. Un correo electrónico dirigido a un colegio (del que conozco a una víctima actual, dios la coja confesada o mejor no) enoooorme, caríiiisimo, pijíiiiisimo, de propiedad y gestión de unas señoras religiosas de esas que llaman monjas, clasistas y, supongo, xenófobas, a no ser que las xenas sean nenas de países pobres adoptadas por ricos nacionales. Es el supuesto correo de una madre que expresa su indignación porque su hijita (también inventada), a la que quería hacer una ilustrada infantil en este carísimo y religiosísimo centro deseducativo, finalmente no va a matricularse allí, por las razones que pasa a exponer. Llamamoe al colegio, que por supuesto no se llama así, Madre del Amor Pijo:

«Estoy un poco aturdida, y quiero que me libren de este desasosiego. Verán, soy partidaria decidida de la educación separada para niños y para niñas. Pero viendo los grupos de actividades vinculados al Madre del Amor Pijo encuentro que hay el de Misioneros, lo cual debe significar que es mixto. ¿Me equivoco? Si es así, no lo entendería, después del esfuerzo de los padres por encontrar centros de educación que cumplen sus expectativas….¡para terminar juntándose chicos y chicas en un mismo grupo, por más buena voluntad que rija sus actividades!
Casi preferiría, la verdad, juntar a mis hijas con chicas negras antes que  con chicos aunque sean españoles de nacionalidad y de sangre.
Atentamente
Asunción Teresa».

 

 

Ustedes son peores que ustedes

Es hasta aburrido. Por cada «ustedes son…», un «ustedes son peores». Por cada «miren qué mierda de persona era», otra igual de parte del enemigo.

Pero esta fue primero, en el ABC y en 2005. Cómo les gusta aprovechar hasta el The End. Mejor que no muramos…y si sí, que sea de muerte natural y no violenta. Así solo te pondrán esto:

ABC MARTES 19 7 2005:
Carlos Navarro, el ex diputado socialista, uno de los trece acusados en el juicio por el caso AVE por supuesta financiación irregular del PSOE a finales de los 80 y condenado en 1997 por el Tribunal Supremo a once años de cárcel por asociación ilícita, falsedad en documento mercantil y delito contra la Hacienda Pública por el caso Filesa falleció ayer en un hospital tras sufrir una larga enfermedad, según informaron fuentes jurídicas. Nacido en Barcelona el 5 de febrero de 1949, Carlos Navarro estaba casado y (….).

Bonita manera, también, de recordar a un anteriormente vivo los que ahora no gustan de leer sobre el latrocinio que se atribuye a su icono leonés (o icona). Obsérvese el prodigio de redacción…obra de un  un periodista, claro (ay, es que no puedo con ellos!), al que le hubiera gustado escribir: Eureka, ha muerto un ladrón. Al menos en Twitter hay concisión. Digo yo, que no tengo Twitter ni Facebook, pero de vez en cuando, no siempre,  me entero de lo que publican los medios, y los medios lo sacan todo de Twitter o de Facebook, por lo menos las declaraciones «fuertecillas» de todos los VIP y no tan VIP. Es donde se atreven a verterse. Donde no se ven sus caras ni se oye su voz ni se huele su cinismo. Las declaraciones de guerra, los insultos de los diputados, los exabruptos de las senadoras. Por qué no se van a emitir ahí las declaraciones de odio de los demás? No son delito, que se joroben los que así lo querrían. Delito es incitar al asesinato, invitar a matar, jactarse de haber matado…ni siquiera expresar el deseo de que alguien resulte eliminado o la satisfacción de que lo haya sido. Este debate, que ocupa las páginas y los debates actuales en todos los medios, e incluso en este miserable blog, nos está sustrayendo de otras cositas que ya va tocando tratar pero están tapadas con toda la mala leche gracias al absurdo «análisis» de que si el Código Penal es insuficiente y que si el mundo está loco y que cómo hemos llegado hasta aquí.

Además, claro, de que confirma que los genios del periodismo y sus invitados a «abordar la realidad», lo que abordan es su propio ombligo, frecuentemente ubicado en una amplia barriga, la del que come por la patilla o gracias a un sueldo que es un delito social.

Casi lo que más me gusta de todo esto es ver a Soraya enloquecida. Vamos, como lo que es Soraya, pero más. En lo poco que la conozco, vaya, quiero decir que ni la miro ni la escucho aunque la vea y la oiga cuando alguien me la pone delante (en una pantalla, gracias a los dioses del Olimpo).

Yo también estoy siendo recurrente, creo que llevo tres entradas de mividadelosotros dándole vueltas al tractor, pero y lo que estoy disfrutando con la demencia que el asunto está causando, y no solo entre los autores de frases tremebundas, la mayoría ya por tontería, pero en respuesta a la provocación de la autoridad incompetente?

Entretanto se prolonga el morbo, profesionalísssimo, de los que relatan el caso que dio lugar a todo este pollo nacional: la visita del padre-marido (o ex marido, a mí qué c***** me importa) a la cárcel, la relevancia de que le acompañen dos mujeres con los rostros velados, la imagen repetida de un furgón benemérito que circula por una recta y después por una curva. Y siempre con un patético o patética in situ en primer plano, digo patéticos porque su ridículo nos hace llorar, máxime si pensamos que son contratados como basura, como se contrata desde hace ya bastante tiempo, y que tienen que granjearse las simpatías del público y, sobre todo, de la parte contratante.

Y ahora, para celebrar que también existen cosas bonitas, me uno a google, que marca en su doodle de hoy el aniversario del nacimiento de una mujer que, cuando era niña, se encontró un peazo fósil que enervó a los inmovilistas:

http:/elbustodepalas.blogspot.com.es/2011/03/mary-anning-la-buscadora-de-fosiles-que.html

                     

 

                                                    

 

 

Difícil necrológica, imposible panegírico

O difícil biografía, imposible hagiografía.

Yo muchas veces pienso: no sé cómo no hay más muertes violentas en medio del sofocón político y social que estamos pasando en este p*** país. Digo tanto homicidios como suicidios, masacres, autoinmolaciones masivas, secuestros con final fatal, en fin.

En EE.UU. quisieron matar a la diputada demócrata por Arizona Gabrielle Giffords hace  dos años…la dejaron grave al dispararle cuando daba un mítin. Entonces era (y por eso la querían o la odiaban) decidida luchadora contra la tenencia de armas en EE.UU., aunque ahora lucha por ella y practica el tiro a…sabe dios qué o quién; a lo mejor también se ha hecho homófoba, racista, xenófoba,  cazadora de comunistas y aterrorizadora de mendigos, a saber. Lo que no sé es si le hubiera disparado alguien si ya fuera todas estas cosas cuando dio aquel mítin. No creo.

            

En la civilizada y tiquismiquis vieja Europa hay nazis, todavía. Uno de ellos, el treintañero Anders Breivik, que cuando fue juzgado dijo que «lo volvería a hacer»,  cometió en Noruega un «inexplicable» (si vamos a eso, nos vamos a morir con muchas dudas sobre la conducta del animal humano) doble atentado. Causó mucha tristeza que 77 vidas que segó fueran las de unos jovencitos digamos de izquierdas congregados en una isla para hablar de sus políticas y demás. Yo no creo que nada sea inexplicable (desde casi siempre creo en el mal banal), pero sí pienso que si los jovencitos pertenecieran a un partido nazi no hubieran sido masacrados por un socialdemócrata o un hippy.

                                                                                                                         Especie de Assange, con otros hobbies o «ideales».

Ahora ocurre en España. En León. La derecha cruje los dientes porque una de las suyas ha matado a otra. Y porque, encima, circulan chistes, comentarios de «no las hagas y no las temas» o similares (¿desde cuándo los refranes son delito?), canciones de, oh, crueles letristas sobre la política asesinada por una conmilitona o correligionaria de la fallecida y de esa misma derecha. Qué triste para un partido, además «conservador» (tanto como lo puede ser un tornado), que los trapicheos, las promesas, los caciqueos, los devaneos, las prebendas, los intercambios, los favoreos, los padrinazgos, los madrinazgos, acaben en fratricidios.

Curiosidad:

Si alguien mata a alguien es un asesino o un loco, según quién lo enjuicie. O un fanático. O un mercenario. Bueno, pues ya se ve que no. «No ha sido un móvil político», dicen. «Su móvil fue personal», aseguran. Perdónenme, pero por muy «personal» que fuera, eso no le pasa personalmente a mi quiosquera ni a mi farmacéutica ni a los miembros del coro de la parroquia del Opus que está en mi calle y que ni siquiera sé si tiene coro. Le ha pasado a una presidenta de una corporación local de las que, por si movieran poca pasta, tenían en esta provincia un exponente bestial del fenómeno mafioso de movimientos y movidas a manos de…una caciquesa, una mujer-toro. Así llamo también a la Barberá: mujeres que miran a la frente y los ojos del enemigo (cualquiera que les ponga en peligro un negocio de más de un euro) y con solo esa mirada ya no necesitan embestir. Dios, qué miedo! Cielos, qué grima! Por todos los santos, qué angustia estar a merced de seres así, mujeres-toro y hombres-búfalo!

Porque este país no es Afganistán ni Sierra Leona, pero si lo fuera, Barberá y Carrasco serían warlords o warladies, señores o señoras de la guerra. Como ahora, pero con machete en la mano, la que no está ocupada con la corrupción.

 

 

 

 

 

 

Intentar glosar su figura, la de Carrasco, tiene que ser un brete para el hagiógrafo, biógrafo, necrólogo, obitólogo o glosador de este tipo de personajes. Porque por más que se rebusque en las hemerotecas, los testimonios, los patios vecinales, las actas judiciales o las agendas de sus secretarias o valets de chambre, apenas sí se encuentra algún parrafo, una frase, donde solo se constaten flácidos datos históricos o teóricos, y no (presuntos) actos de corrupción vandálica, de cambalaches enmadejados, de trileo de sumas cuantiosas, de nombramientos y fulminamientos a capricho o conveniencia, de negocios criminales, de vendetas y recompensas, de nepotismo, y, cómo no, de declaraciones, exabruptos, blasfemias, fanfarronadas, amenazas y demás pecados de palabra.

A lo mejor si leen el diario de su abuela, que son las que mejor hablan de uno, encuentran algo aprovechable y transcribible. Pero a lo mejor no. Y seguro que no solo sus agresoras, sino muchos de sus clientes, incluso de sus pares, respiraban odio hacia ella. Si son unos hipócritas. Si a mí me da más congoja que los ultras hayan expresado que el cáncer de Pedro de Zerolo puede ser un castigo de Dios, porque se lo escupieron a un vivo, mientras que una muerta no se entera. Bueno, es que Zerolo, además, es gay…ya sabemos que Rajoy, por ejemplo, no.

 

Toral,  que hay una gigantesca rabieta en el hemisferio derecho de la inmensa plaza de toros en que se está convirtiendo el Estado español, y de ahí que se amenace con investigar (?) a quienes lancen comentarios que inciten al odio o al terrorismo o a la risa o a la crítica o al recuerdo al mentar a la muerta. Bueno, asesinada, es verdad, y nadie lo merece etc, etc, ya que es un tabú y de una incorrección política supina desear la muerte a alguien aunque no se lamente. O sea, encima vagos: no le deseo la muerte a ese desgraciado-a, pero si lo matan, que sea otro-a y desde luego no lo lamentaré.

Al final, la culpa siempre es de Wyoming. Ya me da envidia ese tipo del que todo el mundo se acuerda cuando pasa…cualquier cosa. A ese sí que no me extrañaría que lo friesen levemente en una esquina.

Esto lo acabo de encontrar en los comentarios de lectores de El Mundo digital (nada menos; tan conservadores):

«A cuántas personas han matado y cuántos sueldos nos vamos a ahorrar ? Presidenta del PP de León. Concejala del Ayuntamiento de León. Presidenta de la Diputación Provincial de León. Presidenta del Consorcio del Aeropuerto de León. Presidenta del Instituto Leonés de Cultura. Presidenta del Consorcio Provincial de Turismo. Presidenta de Gersul. Consejera de Tinsa. Consejera de Caja España. Consejera de la Asamblea General de Caja España. Consejera de Viproelco. Consejera de Inmocasa. Vicepresidenta de Invergestión».

En la Wikipedia viene todo muy bien explicadito: era toda una señora y política. Tan solo unas minucias la empañaban, y además eran presuntas. La novedad que me aporta es una (y no más) distinción a I.Carrasco, en 2012: la Patata de Oro (en serio, por su labor en pro de la provincia de León)

 

¿Nadie hablará de nosotras cuando hayamos muerto?

Me permito una muestra de sadismo y mal gusto. Es que, YO TAMBIÉN, carezco de escrúpulos. Solo que yo estoy viva, de momento*.

*Pero con una pata rota.

           «Enviaría a Bibiana Aído a estudiar el mapa del clítoris en Andalucía» (Isabel Carrasco)

«Hijo de puta… Se va a enterar este tipo… Ya le llegará su hora» (Isabel Carrasco, dedicado a Matías Llorente)

«Recuerda, soy inspectora de Hacienda», «Me da igual que me piten», «Los ciudadanos están encantados con el copago farmacéutico»…(Isabel Carrasco)

Pero…..

…..Always look at the bright side of life…I’m alive!!!

Cárcel de mujeres malas de Yeserías, 2 de Mayo de 2014

 

 

 

  

                               Un libro que no he entendido…o cuya tesis no comparto («análisis del test Betanzos en las elecciones autonómicas de Galicia»? Ozú)

 

 

De pesadilla: Dios y las petardas

Esta vez va en serio. Peazo coach para guiarte en el camino de la vida:

https://www.youtube.com/watch?v=nlpJzQAX8DU

Que no conoces a Flos Mariae?

Si es que sí, que alguien me diga: ¿son un fake o un cake, un viral o un atentado, una teletienda o un pedo de dios, porno cristiano, las anticristas, un fallo múltiple de la misma probeta (capaz de acoger en su genésica concavidad  a unas concebidas-no-nacidas como estas)?

https://www.youtube.com/watch?v=Z3FwnIgkfdI

Para terminar de paladear, y me paso a la lectura mientras lo haces, ahí va la misma tipa (creo que es la lista de la familia, y mira que son todas listisísimas) en un hit que si te cae encima te mata: son toneladas de fe mezclada con otro tipo de alucinaciones beatodeísticas y cutredivinas:

https://www.youtube.com/watch?v=qEnF-6aKQN4&list=PLrQmkDiDrXuFWCExqebM3yE8G3v1e3ety

Hombre, a ver si nos entendemos; si me dan a elegir entre los lelos de Amaral y las chulas estas del Señor, creo que me quedo…con la multa en metálico!

Lo que sí me acaba de poner el (buen) humor por las nubes, ahora que tendría que rebajarlo para ponerme a dormir, es esta otra criatura celeste y angélica o celestial y angelical. Con ella cierro el garito, que los viernes no consigo mucho más que esto: seguir viva pasada la medianoche. Ahí va mi amiguita. Mola pero musssho y me estoy identificando minuto a minuto con ella su vestidito… ooooooooh!

https://www.youtube.com/watch?v=e6TzamlRRMA

Me voy a Alice Munro, que a mi perra Dori le gusta que le lea en alto.

 

Manteros

Por los manteros, contra las concertinas, contra los CIE (Centros de Internamiento de Emigrantes), por un mundo único sin pensamiento único, por el pan, el trabajo y la libertad, contra la humillación, las detenciones, los cacheos y los registros a inocentes, contra las lindes, contra las pelotas de goma, contra los sueldazos, por los fusilamientos del 2 de Mayo…es que es donde vive Espe, para qué llevarla a otro paredón!

Calle Preciados, reciente:

¿Quién dice que los perros no se ríen?

Pues quien dijo digo, diga Diego.

 

 

Cómo ser perfecto sin ser USAmericano

Te voy a hacer un favor: ahí te va, gratis, el secreto para llegar a ser «bueno en todo» en un día. Que yo no tengo tiempo:

https://www.youtube.com/watch?v=lB6K60mkmho

Yo no lo he probado, porque primero tengo que aprender a encender la tele y a interpretar lo que me está mostrando. Todavía no distingo la ficción de la realidad. A continuación, tengo que solventar el siguiente y acuciante problema: Una de las cosas confesables que más dificultad entrañan para mi vida  es pronunciar las siguientes palabras: coca-cola, rural, ciudadano, popular. Las mascullo, apenas. Hay más, pero esas son las más difíciles. Por lo tanto, no puedo relatar nada que incluya estos términos. Se me juntan las erres, me como las vocales, y acaban convertidos en: Cocola, rual, ciaaano, pular.

 

En cambio digo muy bien Bagdad, según una ex vecina irakí. No me sirve de mucho, porque Bagdad está provisionalmente en suspenso, mientras empachamos de Ucrania a la audiencia. Qué digo Bagdad, el resto del mundo está en suspenso, la información está en suspenso. Antes, cuando Obama abría la boca, lo contábamos. Si Man ki-Moon estaba diplemente concernido, deeply concerned, lo emitíamos por la vía urgente. Y si había una cumbre de medio cuarto de un quinto de medio pelo, paf, imágenes de llegadas, rendevuses, foto de familia, declaraciones como «hay que acabar con esto» o «nos congratulamos de estar en el buen camino» o «el G7 enanitos y Blancanieves está haciendo un gran esfuerzo» o «los países emergentes emergen» o «exigimos el fin de las hostilidades».

Otra gran dificultad del día a día es la que me supone abrir el armarito del baño y distinguir la crema hidratante de la dentífrica. Untarme dentífrico en los pómulos quizá sea incluso mejor que hidratante; pero a la inversa me hace vomitar lo último que haya comido, y no sé por qué. Las hidratantes pueden adoptar consistencia de gel, de fluido matificante (no existe, pero lo venden), de crema espesa o de cosa pringosa. Cada cual es más vomitiva que la anterior. Más emética (Aquí puedo usar palabros porque sois muy listos y, sobre todo, porque no existís. Cuando despego los dedos del teclado y hablo con la boca abierta, la voz en marcha y la mirada en otra mirada, no digo emético, sino «que te hace potar»).

Pues si no supero esta primera prueba del día y tampoco puedo pronunciar, sino mascullar, las palabras arriba mencionadas, cómo voy a llegar a hacer «todo» bien con un vídeo USAmericano. Seguro que es mentira, porque no es de pago. Seguro que te conviertes en un loser, o pobre diablo.

Pero os lo regalo igualmente. Para empezar bien el domingo, antes de salir a ver cómo van las protestas hoy (si fueran en Kiev se nos santificaría). Ayer fueron así:

 

Pues me voy, acompañada de mi co-Alimaña, que acaba de potar una chuche anti-sarro y, de paso, todo el resto. Es que, como no tenía codorniz escabechada ni tumorcillos de jabalí caramelizados al gusto sobre lecho de cogollos de Tudela, le había dado pienso. Y claro, no tolera que la alimente sin pasar trabajos.

Y, finalmente, iré a Lavapiés, pero con personas. Nos pasaremos por la Iglesia Patólica, a ver de qué predican hoy. En vez de ir a Utopic-us y volver a hacerme la foto. Esta, del otro día, va con mi Alimaña delante y junto a mí, de nuevo, mi negro vecino del sexto derecha.

 

Ahí va el templo, en la calle Ave María, junto al Café Barbieri:      

Este templo ateo, en el que se rinde culto sin culto a un pato de goma, es gentileza del payaso Leo Bassi. Vecino de Lavapiés y papá (de Yago) usuario del parque del Casino de la Reina. Aquí, una somera presentación del templo:

http://vimeo.com/54306373

Y adióooooos!

 

 

 

Monocromatopatología

Bueno, pues ha surtido efecto. Ya se puede ocultar e ignorar el mundo durante una buena temporada, que la información en los medios se ha hecho monotemática, los análisis de los lectores de periódico me siguen pareciendo más sesudos y con perspectiva que los de los periodistas, los que conocen bien las historia no son consultados y solo nos ofrecen la autoría del informador de «salir del paso, darlo todo masticado y salvarse quien pueda rellenando espacios para cobrar el sueldo». Los que están sobre el terreno no dan abasto y poco más hay que los que están en el terreno. El pensamiento ya es único y maniqueo. Está muy claro a quién debemos odiar y a quién felicitar porque los negocios van por buen camino: el mismo día que se firman «los capítulos políticos» (sic, todos los teletipos hablan igual) de la asociación Kiev-UE», y casi a la misma hora, sin ir a mear y lavarse las manos de la tinta que acaba de mentir, simular y disimular; sin apenas ralentizado tres minutos el tempo de esta «Sinfonía de la Europa Amiga», ya empieza ha hablarse de negocios, de momento el único: el puto petróleo del este pasa por Ucrania, el principal país de tránsito y blablabla…los ucranianos no van a tener calefacción porque uno de los contendientes castiga así su infidelidad, los ancianos moscovitas mueren congelados como pajaritos en su propio nido, pero los «prósperos», los rescatados, los que ya somos arios y no «étnicos», los morosos, los que deberíamos arreglar nuestras tripas antes que meternos en las ajenas….esos que somos nosotros sí tendremos la casa aondicionada para el invierno y para las duchas del verano: pero ni todos. Ni todos entre nosotros, no señor. Cuántas personas (yo no mido la sociedad en familias, que es muy carca) vendrán estando en los últimos años duchándose en crudo, cocinando sin cocina, cerrando radiadores para siempre…y eso, los que tienen nido.

En fin, ando monotemática y se me caen mechones de pelo de tanta indignación, y he vuelto a tener las uñas mordidas de una niña de cuatro años de las de antaño, que es con lo que más jugaban, con las uñas. Pero es porque es mi trabajo: todos los días tengo que meterme en el ámbito de esta antología de La buena Europa, El buen occidente. Me pongo de los nervios. Mato, y no por la hija de Belén Esteban.

Y también mato porque tenemos en casa a uno de los mayores enemigos que, al menos yo, haya tenido. La oligarquía esta tan paleta, sinvergüenza, inmoral, indecente, cínica si no totalmente agresiva; pues no dice hoy el imbécil de I. González, el presidente de este territorio cuyo despacho me queda a tan pocos metros que podría vomitarle desde mi tejado, no va y dice que las marchas de la dignidad que llegan hoy a Madrid son como los montapollos neonzais griegos. El mamonazo ese, tanto es así que tengo que ir rápidamente a mi veterinaria para ver si tiene bozales de su talla, talla de ladrón sádico psicópata desaprensivo y, encima, presumido. Hasta como hombres se encuentran diferentes, mejores, que los demás. Qué gran hombría oculta esa cremallera.

Y al margen de eso, de la rabia ya convirtiéndose en odio agresivo que hoy me llevará a esa -espero- gran manifestación de Atocha a Colón, algo raro también rodea a este sábado. Pues no se me ocurre otra cosa que escuchar música tamil en directo, hombre, y es que este iTunes es fantástico. En unos minutos barres el mundo con la radio (o te lo crees, solo porque son muchas emisoras las que hay) y te encuentras hasta niños rapeando en tamil en directo, pero lo que más te colma de asombro es que la mayoría de las emisoras que encuentras, y no solo en oriente sino en occidente, o sea, Estados Unidos, son religiosas! Mejor dicho, allí lo son cada día más, más emisoras y más religiosas, mientras las estaciones de radio de los sitios menos occidentales andan aspirando a la modernez (no modernidad), con bollywoodeces, urban-estilos, picardías, voces distorsionadas por la electrónica, todo eso que al final no resulta más que ye-ye en su peor manifestación.

Eso es lo que sale en las efeemes del mundo lejano, ajeno a que desde fuera solo contamos allí radicales asesinos, terroristas religiosos y macheteros separatistas. Contamos con los dedos de las manos y también de los pies; cuantos más, mejor, a ver si demostramos y convencemos al más incrédulo de que el mundo entero, el de los Otros,  es una amenaza a nuestra inocencia, tan respetuosa hasta con ella misma. Oh, las mieles de la democracia!

El caso es que esta música tamil ya me está tocando las narices y me voy a un speech de una parroquia de Wisconsin. O me parto de risa amarga, o apago y me voy a catar el ambiente pre-manifestación. Anoche ya estuve pasando revista (con perro se disimula un montonazo) a parejas de agentes de «las fuerzas del orden» que ultimaban con jóvenes de paisano, no sé si desordenadores eventuales o servidores públicos en estado de «yo no soy poli, soy civil, soy tu amigo y vamos a reventar esta manifestación porque sí». Eso va a pasar, que hoy va a haber un esfuerzo colosal y extraordinario, que ya es decir, para reventar esta demostración popular de hastío que en realidad debería ser de advertencia; lo contrario ya no sirve, ya es débil y cobarde, ya es resignación, YA VOLVEMOS AL FRANQUISMO, socorrooooo!

Y es que eso está ocurriendo también: se está aludiendo al franquismo como nunca: «no digo que Franco….pero en fin…yo pasaba hambre pero todo el mundo trabajaba y además no había esta corrupción»; «Franco sería el diablo, pero había paz social»; «se exagera mucho con el franquismo, en definitiva no estábamos tan mal»; «en el franquismo no había tanto sinvergüenza»….QUÉ MIEDO, POR DIOS!

Notas para hoy:

1/ llevar el DNI: como no tengo, llevaré el de conducir, que lo tengo porque como la pérdida del penúltimo es reciente, todavía no he perdido el último. El pasaporte, ni de coña, porque ese siempre lo pierdo y te puede caer el pelo si aparece en manos de otro antes de que lo denuncies tú. Es prevención del terrorismo, ya saben.

2/buscar a los de mi sindicato y simular que no los encuentro, porque prefiero ir con mis amigos o con desconocidos a los que eche el ojo.

3/finalmente, buscar, y encontrar, a la columna de Vallecas, que siempre vienen con la capoeira y la batucada. Dónde va a parar, yo muy étnicamente blanca no soy. Tengo el forro negro, me lo dijo un negro de la Martinica con otras palabras: eres una negra equivocada de color. Venga, a ver manifestantes! Qué gustazo, después de los hooligans del otro día!

                         Unos cantan  contra la troika y otros siguen con su canción asquerosa. Unos vamos a la marcha y otros también…pero a quemarnos en la hoguera

                                                                                         Delicioso atún marinado con soja y sésamo. Y qué hago hoy? Mmmmmm…                

Chatêau Lafite, cosecha del 14

Es lo que acaba de mear La Alimaña en la calle. Sí, he salido a pasear a mi perra, tan singular que permanece seria aun estando «en mi poder». «Qué mala suerte!», dice mi compamiga M.M. que dice mi perra. Es seria, en ocasiones furiosa y en otras, dulce. a veces, trágica. Otras, duerme y entonces no es nada. Alcanza la Nada que yo no sé alcanzar. Y duerme horas, y horas y horas, mientras yo trabajo en lo que odio.

La miro dormir, y me disuelvo de sueño.

  

  

.

Desde la poltrona

                                                                           Nada, por aquí, viendo la vida pasar.

¡Por favor, denme un título!

No tengo ni títulos. Si es que cada vez que entro aquí ha cambiado la interjeta del sitio! Si es que nada más entrar me ofrecen «sea usted el dueño de su propio dominio,»…prefiero seguir en este camino de cabras que pagar un dominio de esos donde no se pone el sol, prefiero que haya noches, como dios manda.

Ay, antes de nada, gracias, gracias a los cuatro o cinco majetes (sí, por cierto!) que sí recordáis cómo se abre este cacharro.  Esto sí es un estado policial. Escribes y UOUOUOOOO, suena la alarma. De todas formas, tengo que autocensurarme. Si no, la Mariwell me pega en el culo. La verdad, cuesta mucho sacar tiempo para esta carallada. Tengo mucha faena: darle a la lengua. Le echo la culpa a tener perra, pero no es verdad. Ya lo hacía, pero sí es cierto que he redoblado lo de entablar conversaciones y trabar amistades, aunque sean de un día. Yo a eso también le llamo amigos, por más que sean efímeros. Con la perra Dori tengo un problema: que los personajes con los que más me apetece pararme ella tiene un instinto destroyer y muerde a sus perros. Si sin hembras porque, en su misoperroginia cree que le van a hablar de detergentes y el precio del pollo. Si son machos, pues eso, porque son machos, y a ellos les marca en el culo. Una dentellada de aviso y luego, si el dueño no me mata, tan campante, los trata cortésmente.

Hay dueños que dicen, y tienen razón, que así es el lenguaje de los perros. Un argentino me dijo: déjalos, que se están intercambiando  la documentación. Y es verdad, se estaban oliendo las partes traseras del chasis. Pero uno le dio de patadas porque achuchó a su chucho, que emitió dos grititos histéricos y siguió andando como si tal cosa. Pero el tío la emprendió a puntapiés gritando: hijo puta, perro hijoputa!!! Y yo me di con el paraguas, pero con la punta, que no hace daño. Cuando repitió otra tanda, me dio tiempo de invertir el arma y le di unas buenas hostias con el mango, que sí que duele. Una chica frenó su coche, lo dejó en medio de la calzada y vino a ver qué tal estábamos y a decir que los humanos somos unos animales y que a ese tío había que retirarlo de la calle. Claor que estábamos en lavapiés, y allí solo retiran a los negros. Por cierto que ya he tenido alguna agarrada más con la policía por portarse fea y fascistamente con quienes ni van armados ni pueden ocultar su miedo.

En cuanto a algún ejemplo de amistad efímera (categoría «intercambiemos teléfonos»),  ahí va uno: el musulmán Mohamed (claro, todos son Mohamed menos un Hisam que «tuve» hace algunos años y desapareció cuando el 11M, glup!) al que, después de esperar a que terminara sus rezos aprovechando el chaleco amarillo de COMPRO ORO para arrodillarse, acometí en la Plaza de las Descalzas para abrumarlo a preguntas. Y eso que ya se había tumbado en un banco para la cabezada de antes de volver al trabajo. ¿Qué le pasa al islam con los perros? Pues nada, no pasa nada si el islámico no es un histérico. Es que una vez me dijo uno que «un perro mordió a Mahoma» y había que odiarlos. Luego leí que solo las babas y el pis son impuros, y este chico me dijo que algo de eso había: que si un perro le meaba los pantalones no podía rezar con ellos puestos. yo tampoco, le dije, ni siquiera ver la tele con los pantalones meados de perro. También me dijo que en su pueblo de Marruecos todos tienen perro, y que él, cuando vivía con su novia (o sea, que de musulmán histérico nada) tenía un can en Madrid. Pero eso sí, no deben dormir en la misma habitación que las personas…porque se tiran unos pedos estupendos. Yo no le dije que la mía dormía conmigo porque le funciona muy bien el metabolismo y solo en un par de ocasiones expelió gas metano.

En fin, muy salado el Mohamed. Tenemos los teléfonos pero no los hemos usado.

El otro día un señor que se parecía a mi padre me preguntó por la calle Don Pedro. Estábamos cerca y se lo dije. Venía yo de tomar una Negra Modelo con unos tacos (muy auténticos, es una tiendecita muy guapa que se llama La Canasta de Alamillo) a los que me invita la mexicana Vianadey porque le cae muy bien la Dori (un punto para ella y otro para mi perra!). El señor quería recordar la calle donde había currado en la administración del aceite de los olivareros de la provincia de Madrid de entonces, pero…llevaba unos libros y empezamos a hablar de libros. Se los compra a un pringadete de su barrio que los vende usados y la gente cuando los lee se los regala para que los vuelva a vender. Seguimos hablando de la involución estética de Madrid, de la Botella, de los turistas que fotografían los jamones de los escaparates y que no prueban los caldos del país. Luego hablamos del maltrato a los animales y las personas. Después me dijo que ya iría otro día a la calle Don Pedro (hola, Palazón!) y que si seguíamos hablando dando un paseo. El paseo duró tres horas!

En fin, y todos, TODOS los días tengo un par de paradas como mínimo, pero me lleva horas volver a casa. Ya hacía paradas sin perra, pero ahora no necesito arrancar la conversación en la cola del banco, ni encon el vendedor o la vendedora chifladita de la ONCE ni en el metro cuando  le llevo una maleta a alguien que arrastra dos en el puto metro de Madrid que no tiene ninguna accesibilidad para ir cargado ni de niños, ni de silla de ruedas, ni de muletas, ni de equipaje ni de cansancio. Con la indigencia se habla mejor con perro. Recientemente doy un rodeo para no encontrarme con Emilia, una que empezó dándome información interesante sobre la presión policial y el «barrancón» que había edificado la Botella para meterlos a todos (yo creía que los gaseaban) y al que no va nadie porque les aplican un horario de escolares. Fue dándome más información: de lunes a viernes van (donde los indigentes, a llevarles café y bocata) los universitarios, los miércoles «los católicos». Me consta que los miércoles reparten los de la Comunidad de san Egidio, unos prepotentes colonizadores de pobres cuyo mandamás es un importante fulano de la mafia  que maneja o manejaba el dinero vaticano. Pero esos solo se ponen en la Plaza de Pontejos. Como les vaya un rumano a pedir un bocadillo de chorizao (les dan a elegir el relleno) y ya haya ido antes, les echan una bronca como si fueran niños de siete años: «a ti ya te he visto antes!».

Pero Emilia ya se me estaba haciendo muy plasta. Y es difícil esquivarla, porque está en la esquina a tres casas de la mía. Lo voy consiguiendo, y sin tener que dejar de ver a Stefan el violinista transilvano, que me regaló su antología en CD (toca muy bien a Massenet) y a un cellista armenio que me intriga mucho; ahora parece enfermo, no sé. Y como es mayor…snif! A veces los músicos se juntan y hacen dúos, tríos o cuartetos, menos los rumanos del acordeón y los vientos, que son legión y tocan muy bien las músicas de cine, el swing y cosas muy animaditas. Llevan el ritmo con sus horrendos zapatos de punta de aquí a mañana, siendo los peores los blancos además de puntiagudos. En la calle Montera venden ahora un calzado inverosímil para varones rumanos. Brillantes, de colores, combinados, espantosos. No sé si venden muchos, pero los transeúntes tienen el escaparate gastado de tanto obtener instantáneas. Qué bonito cuando se decía así en las revistas.

No sé si he contado ya que un día estuve mendigando dos horas con dos húngaros que llevaban una semana pidiendo en mi calle para volver a su país. Llevaban ya un buen recorrido por  Europa y me dijeron que España era el peor país para ducharse y comer gratis y dormir a cubierto. Total, que como hacía mucho frío y estaba enfrente de casa, subí a hacer café y bajé con bocadillos, fresas y el café. Me invitaron a su saloncito, o sea, a sentarme en una mochila, y enseguida la Dori empezó a atraer donativos como con un imán de la caridad. Ellos concluyeron que «sin perro, dinerro pequeño; con perro, dinerro grande».

Son muchos, muchos episodios. Un matrimonio ruso, y eso que no eran de los ricachos mafiosos, sino turistillas, me quiso dar dinero porque les dejé hacerle fotos y vídeo a Dori. No es infrecuente que le hagan fotos, pero sí que me ofrezcan dinero. El mismo día, dos rumanos jóvenes y musculados le dieron la merienda: quesitos El Caserío y pan. también me dieron una baguette calentita para que le diera más en casa, pero me la comí yo con queso de tetilla.

Y no sigo. Lo último que he socializado hoy ha sido un buenas noches a un tipo que entró en mi portal y me dijo gudifnin, que creo sería good evening pero también podía ser un magiar maldiciéndome por usar el ascensor con una alimaña que podía morderle, por lo que eligió la escalera, y luego lo oía resoplar mientras subía porque ya no tenía 15 años. Y ahí quedaba, dejé de oírle a la altura del segundo, creo.

Pues nada. Cosas más interesantes sí que las hay, pero esto lo es para mí. Mañana a lo mejor cuento lo de la noruega que se fue al Polo Sur y lo cuenta en el libro que estoy leyendo, y veréis que los noruegos también son unos machistas de collóns, por lo que dice esta mujer. Y las noruegas tampoco son de las que no se obsesionan por dejarlo todo (el hielo, los esquíes, las expediciones) para procurarse un maridito y un hogar con las zapatillas esperando en el hall, como se dejan en todas partes menos en España, donde preferimos ir dejando por el pasillo el barro y la caca de perro que pisamos antes de llegar a casa.

Qué chasco con los noruegos. Por eso el libro de Liv Arnesen se titula «Las niñas buenas no van al Polo Sur».

Limónov, un quasiucraniano malote

Vuelvo. Ahora sí que me había petado el ordenador y a punto estuve de arrinconarlo porque comprobé, sin ser un gran descubrimiento, que se pasa fenomentalmente sin él. Creía que era infinitamente más imprescindible que la tele, pero al final solo es quasinfinitamente más imprescindible. Que la tele, el teléfono fijo, el teléfono móvil y muchas cosas más.

Así volví a leer a mogollón, mares, ríos, toneladas y a gusto. Último libro: «Limónov».

Sí, está de moda, vale, pero es que viene a huevo con la actualidad ucraniana. EL personaje de Limónov, cuyos antecedentes y vida disoluta del principio se me hace un poco coñazo, se torna interesante cuando trasciende sus fronteras, de por sí políticamente incorrectas (si esto se puede decir de la vida privada), y se pone a hacer el animal, solo por marcarse un «yo no soy la masa pacata y tragabolos, yo soy un gamberro especial para todo y para todos». Alterna con Karadzic y con Arkan, dispara en Serbia pa probar, se declara a cada minuto enemigo de las debilidades democráticas, juega al ultranacionalismo repugnante, deja claro que Soviético para él quiere decir Dios….no es un iconoclasta, es un rompepelotas, pero bueno, cuando entra en materia rusa y de la perestroika y la mentira que vino después, la verdad es que mola. En parte por mi interés personal en confirmarme de una vez, y solo como ejemplo, que los rusos, los ucranianos, los georgianos, los moldavos  quieren volver a ser soviéticos; o en aclararme con que si los oligarcas rusos enemigos de Putin eran/son (a casi todos se los cargaron por la vía penal o por el asesinato) todos corruptos hipercapitalistas e hijosdeputa o si, como insistía la asesinada Anna Poliktóvskaya, al menos Jodorkovski financiaba a la oposición real y popular y se estaba metiendo en política con buenas intenciones y para medirse electoralmente con Putin, el Tsar de todas las Rusias…soviéticas. Por cierto que a las artísticamente horrorosas Pussy Riot les preguntan continuamente si las financia Jodorkovski en su disidencia («no», responden ellas).

                                                                              Cuando asesinaron a Anna Politkovskaya me dio un vuelco el corazón. ¿Enpezaremos algún día en los medios a llamar a Putin asesino, y no proclamar que es un «simple» corrupto represor de manifestantes y magnates metidos en política?

También es verdad que el autor, Emmanuel Carrere, es el recopón. «El adversario» era buenísima, aunque creo que no he leído más, jejejeje….qué calidad estadística la mía.

 

Limónov (personaje real) es repugnante, no es fascinante y, en fin…como es el protagonista y el entorno está lleno de demócratas y humanistas de mentira, a veces no sabes si aplaudirle. Si no fueran muy graves algunas de sus irresponsabilidades. Fundador de un partido, el Nacional-Bolchevique, para pasarse a la definición política pero no demasiado, se hizo colega del ajedrecista político disidente Kaspárov y se juntaron en el bloque cívico opositor «La Otra Rusia»:

 

  

Pues nada. Entrevista con Carrere sobre su libro:

http://www.latercera.com/noticia/cultura/2014/03/1453-568556-9-emmanuel-carrere-escritor-frances-el-personaje-de-limonov-me-permitia-contar.shtml

Una disidente veterana que habreis visto en los informativos porque está en todas! (todas las detenciones, todos los juicios, todas las protestas y todas las declaraciones). Infatigable. Lyudmila Alexeyeva:

Abro la campaña anti-relaxing café con leche

Bueno, bueno, bueno, lo que me he podido reír!!! Veis esto, que, aunque en muestra escueta, es una movida polimunicipal?

Pues la acabo de montar yo. La he liado parda por una de mis pataletas contra los del relaxing café con leche. No es la primera vez, pero esta había más coches.

Pues resulta que en la Plaza de Oriente, delante casi del Palacio Real, suele malaparcar, que es zona peatonal, un buen número de cochazos, pero cochazos cochazos, a veces oficiales y otras no, pero por ahí van los tiros. Y los chóferes a la puerta, aburridos, esperando a los tipejos que cenan en el que debe de ser el restaurante de moda para estos mamalones.

Y entonces lo hice…alentada por mi perra, que me acompaña en todo, he llamado al 092 para lamentar que yo no pueda aparcar mi coche (que ya no lo tengo, ¿pa qué, en Madrid?) siendo vecina de la zona, y haya siete desaprensivos que se van a cenar con esa desfachatez y calmachicha propia de macarras adinerados. Que ni se gastan en un parking, los cabrones, que está allí mismo, justo a la entrada dejan los bólidos. Por eso tienen pasta pa tanto motor.

Y sí, han venido dos patrullas con seis señores agentes en total, síiiii! Y han estado hablando con los chóferes, con algunos propietarios (ojalá estuvieran con sus churris de alquiler y se hayan quedado apopléticos de la vergüenza, si la tienen), y cada uno ha cogido puerta y se ha largado con su cochazo. 🙂

Allí han estado un buen rato, supongo que en plan no sabe usted con quién está hablando…Lo mejor, el ridículo de verse por primera vez increpados por la «autoridad», encima de que van animando la ciudad con esos magníficos carruajes, proclamando la marca España, miren qué país más fructífero, cualquiera puede ser rico como yo…hágase ministro, emprendedor, banquero, directivo de empresa pública, como yo…

Como yo, que soy la caña, la pera, el súmmum, el cúlmen, el listo y el delincuente.

En un éxito anterior, se llevaron solo dos coches, pero eso sí, como no tenían chófer se los llevaron sin conductor, en la grúa y con las multas en el parabrisas. Yihaaaaa! Esperé hasta verlo con mis propios ojos, reté a los maderos a que no tenían bemoles de llevarse esas carrocerías que a saber con quién se la estaban jugando…y recogieron el guante. Se picaron y me dijeron: aquí todos los ciudadanos son iguales y nos está ofendiendo porque lo duda. Pues fue verdad, lo hicieron y además me avisaron para que no me lo perdiera: aquí tiene «sus» grúas.

🙂

Ah, la satisfacción del deber cumplido…

Pero esto no ha hecho más que empezar. Además, un conocido mío está haciendo lo propio, y tenía el récord en 7 coches, que marca que ahora he igualado.

Yo tengo la ventaja de que he movido más público: había función en el Teatro Real y era el descanso, la terraza estaba repleta de gente de esa que «tanto ama la música» siempre que cueste 200 euros y sirva para estrenar lentejuela. Y desde la terraza han tenido más show que en ese espacio que debería ser sagrado, más barato, y prohibido para las vacas sagradas del capital pijortera. Como ejemplo, la propia Botella: hace muchos años le sonó el móvil en plena función, no sabía cómo acallarlo, y tuvo que salir corriendo con el aparatito berreando: mamáaaaa! Qué hacemos aquí? Pero si no nos gusta la música culta!

Y ya metidos en harina, y ya que en la misma zona donde esto sucedía está la Almudena…a ver qué se me ocurre para con la curia. Que miren cómo se pasea su rebaño, junto a los niños que juegan en el espacio que les es propio. Qué espectáculo para los infantes!

Dios, qué náusea!!!

Enterrada sin epitafio

Pues eso, ni más ni menos. Ando yo muy enterrada en mi catacumba de horrorizada con el exterior. Pero ninguna tumba de catacumba me tumba bien si no luce epitafio, y como llevo años pensando que tengo que pensar en uno, pero no lo pienso, voy a salir mientras tanto de la catacumba. Además, está tan llena de cosas como los túmulos de los faraones incluyendo a Berlusconi.

 

Así que…estamos, nosotros no matamos, estas son nuestras armas, la Botella al contenedor y todo lo demás. Sí, efectivamente, estas cosas son las que me llevan a la catacumba, que no doy abasto.

Por lo menos, de momento, puedo caerme muerta en mi camita, como voy a hacer ahora. No como la persona que acabo de NO ver en la caalle porque se estaba haciendo la casita o la camita en una caja, pero de dentro afuera. O sea,  estaba desabollando el cartonaje.

Cómo está el patio, que antes ponía el pie en la calle y me preguntaban por la Puerta del Sol o la calle Sacramento (los que van a pagar los impuestos municipales), pero ahora todo es preguntarme dónde hay un comedor social. Qué deprimente.

Bueno…yo por aquí ando, todavía. Todaviva. Viva la vida, y eso.

 

Yo y otros animales

Luego creemos que los humanos nos cansamos antes…
Llevo todo al día en la calle. No sé si ir al final y luego hacer flashback….bueno, sí.

Lo último que hemos hemos mi perra y yo (ella está derrotada y yo, pedo) es conocer a la escultura humana de los gemelos víctimas de la erupción del Vesubio, que en realidad es un hombre, argentino, que se llama Fabio, y una estatua que se llama Felipe, que como es el tercero que fabrica Fabio, es Felipe III. Ahora está fabricando a Felipe IV, y no sabe qué hacer con Felipe III. La escultura se asemeja tanto a él que verdaderamente no se sabe quién es el humano. Felipe III ten unos ojos de resina tan reales que dan miedo. <son iguales que los de su creador. Es de Buenos Aires, pero ya le he dicho: no sos un atorrante porteño, se ve que sos agradable. Con él estaban José, portugués de Castelo Branco, y Carlos, de Bogotá, que hacen juntos el dúo de los soldados dorados. Se conocieron hace un año y se ponen en la esquina de mi calle, estando Fabio justo enfrente de mi casa. Hoy estaban de paisano, porque hacía demasiado calor para seguir lo que iniciaron por la mañana. José montó una tienda de cosas portuguesas en Ciudad Lineal y le fue fatal. Si hubiera sido en Madrid Centro, con lo que a mí me gustan los quesos de la Serra do Gerés, los vinos de Joâo Pires, los pingos da rainha, la tecula mecula, los ovos moles…

   

Mi perra Dori y yo hemos acabado teñidas de color barro de la escultura del Vesubio.

 Pero no se aprecia, qué pena.

El traje de Fabio es color barro y es de látex. Calor! Pero los soldados dicen que su traje, aunque es de ropas de verdad, da más calor, porque lleva muchas cosas superpuestas. Hemos estado hablando de Portugal (es que yo me conozco todo, de norte a sur y de costa a interior) y de la vida.
Por qué venía yo pedo? Porque había estado en la Plaza Mayor

 

(aquí estaban, tocando de espontáneos, los de la banda de Villa de Madrid, que son de Usera, con los que he estado hablando)procedente de un bar donde ponen tapas y agua para los perros de paso que te ponen la Chimay y luego (por recomendación de la camarera, no es necesario decir que tenía más preocupación que yo por mi salud mental) dos Abadías y un perrito Belga de Amberes por tomar algo sólido. Ahí he estado hablando con una pareja hispanoalemana cuyo delicioso bebé se llamaba Dante. Junto al Arco de Cuchilleros:

Antes venía de la Plaza del Conde de Barajas, donde he tomado una verbena gigante y otra normal, y visto un piso por si lo compraba, encima del bar. La dueña de ambos sitios, Concha, una mujer muy atractiva y hemos quedado amigas.
En la terraza he hecho varias amistades, ya que mi perra ha estado mendigando, y por tanto, abriéndome camino, por todas las mesas. Sobre todo la familia de Gabriel, un niño de cinco años cuyos padres están suuuperagradables y me he quedado con ellos un gran rato.
Antes…antes venía de Lavapiés, donde he estado en La Túrmix, una tienda del Rastro donde reciclan y hacen cosas preciosas y otras las rescatan (neveras antiguas sin electricidad, tales antiguas, muebles…he comprado una consola y una mesa extensible, y he recogido mi compra de la semana anterior. Me he hecho amiga de Juanjo y Petra, los dueños y artistas. Luego he ido al puesto del Rastro donde Juanjo vende sombreros. Qué suerte, están toda la semana en la sierra, donde tienen el taller y el finde se vienen a vender. Qué local más bonito, con sótano fresquísimo y todo. Cuanto venden de mobiliario se alegran de vendérmelo a mí, porque tenemos mucha afinidad desde que nos conocimos (hace solo tres semanas) y temen que los profane alguien menos familiar. Yo tampoco quiero que se lo lleven profanadores de objetos con personalidadita.
Total, que he estado pisando tierra y aire todo el día.
Que si no estaba preocupada por el mundo? Bueno, por la mañana he mirado cómo iban Egipto y Nigeria (España ya sé que fatal) y ahora voy a mirar para ver cómo va Egipto y si se ha muerto Mandela, de cuyo historial ahora solo queda la soap opera familiar, qué vergüenza: el entierro, la herencia, la prolongación artificial de la vida con un respirador…
Con la información de Egipto vamos mal. En los medios ya se habla (yo en un correo interno de la tele dije que por favor no vayamos en eso, con documentación adjunta) de DOS bandos, cuando son quinientos mil, como en Siria, pero más marcado. Que me perdonen los medios, pero donde hay musulmanes siempre son como un bloque homogéneo, con lo cual los convierten en un bando, al que llaman «los islamistas». Y luego, los occidentalistas de los cojones (los que no es que sean laicos, pero no son musulmanes). Al Baradei iba para primer ministro GOLPISTA (cómo un premio Nobel no solo no condena un golpe militar sino que se ofrece a encabezar un gobierno golpista porque es presuntamente «laico»?), pero ahora los militares dicen que tienen más postulantes, y eso que ellos mismos filtraron el nombre de Al Baradei. Un tío flojo antes, en la OIEA (la agencia de la Energía Atómica de la ONU) y ahora en la realpolitik de Egipto, su país. bah, un beatito.
En fin, la vida real no es solo la letra impresa y la política de cumbres y despachos (es lo menos real), sino también las calles y sus aceras (sé que con eso no haces politología ni historiografía, pero te reafirmas en que lo otro no es la situación real del mundo, que está conformado por personas y territorios, no por lo que digan los medios y los políticos y rebeldes vociferantes).
Por eso sé que el 15 M no ha muerto, sino que está en los barrios (también el mío, y con asambleas simultáneas para tratar distintas acciones de distintos temas) y antes en la tele, pero los hidepu…la han castrado y la tienes que ver en internet.
Bueno, yo he hablado con personas de los asuntos de los papeles. Estoy contenta. mañana, lunes, estaré en ese cole tan feo donde haremos ficción de libro de texto, y encima manipulado y mentirizado. Qué mierda.

El macho cabrío

Pues sí; si no me hago la foto, reviento.  Y le pedí a un chavalito que pasaba por ahí que disparase. El caso es que en mi más que céntrico barrio proliferan los mimos, las estatuas humanas, los cómicos, los músicos y las cabras. La primer que apareció era bueniña. La segunda era una imitación cutre, y ya en plan brillos. Se limitan ambas a abrir y cerrar la boca, de madera, y hacer clap clap clap moviendo la cabeza de izquierda a derecha y al revés. Pero después llegó esta, que no es cabra sino cabrón, con ese cabezón de macho cabrío de manual de brujería y muy mala baba. En lugar de clap clap lanza berridos en plan susto burdo, UAAAAAAAH!

Así que a Dori la asustó, tanto que tuve que retenerla a base de bocados de salchicha. Cuando ya la tenía bajo control, va el cabrón y saca esa pata peluda con zueco blando que, entonces sí, asustó a Dori y me asqueó a mí. Le metí la pata bajo el ropón ese de brillos y el tipo,  diciendo sandeces con voz de castrato, me cogió la mano y no me la soltaba. Se meaba de risa él solo diciendo nosequé mientras yo le decía al chavalín-fotógrafo: rápido, dispara, necesito liberarme de este animal!

Al animal le dije: si asustas otra vez a mi perra te caneo, carnero!

Y ahí van las tres.

Lo mejor de estos casos es que son como un test de la gente de tu entorno. Las wasapeé: Alba, jovencita y con la cabeza en su sitio, dijo: «qué lianta!»; auri, que es psiquiatra, dijo: «pero con quién estás?». «Con Dori y una cabra». Toniniño, proverbial ingenio de ingenios, dijo: «parece un akelarre de Goya o un programa educativo sueco». Muy buena esa! Lo del akelarre a lo mejor no lo decía por el cabrón…Mi hermano Andrés dijo: «una cabra Matesa», huelga decir que jugando con «montesa».

La más despistada? La psiquiatra. Mira que preguntarme con quién estoy…No se nota que es el diablo, u psicópata, un macho cabrío de Goya o un personaje de programa educativo sueco? Menos mal que como psiquiatra es excelente. Un día me llevó al hospital (psiquiátrico) con sus doscientos enfermos, a la Fiesta anual de los pacientes, o internos, en din, de los enfermos mentales o no tanto, pero depositados allí por sus familias con la connivencia de la entonces administradora del hospital, la excelentísima Di-puta-ción de Lugo (el entonces presidente es un imputado más de la rama de Lugo y barón del PP (del PP por interés).

Y claro, me lo pasé en grande en el baile.

El hospital creo que fue el último en transferirse al sistema gallego de sanidad, mejor dicho, el presidente, y espero que pronto presidiario, fue el último en soltar ese chollo con el que hacía cambalaches a cambio de votos de familias enteras. Estando yo todavía en Galicia, y en la radio, no en la tele, recuerdo años y años de disputas con el Gobierno central, del PSOE (de Felipe Gonzáles, todavía): yo ingreso a todo bicho viviente y le paso la factura a dicho Gobierno, quedo como dios y me hago un carretaje de votos de la leche, entre los internos y sus familias. Porque los internos iban de la manita de los peperos a votar, excepto, claro, los inhabilitados judicialmente. Vamos, muy ético. Es un derecho universal, pero claro, no hay derecho si te lleva de la manita un partido político. Guarros.

Debo aclarar que la imputación del señor ese no le viene por ese lado sino por otros caciqueos. Me temo que se irá de rositas. Recuerdo un día que fui a una rueda de prensa en la que iba a presentar su lista para diputados, y estaban todos los ex temblando porque no sabían si repetían o no. Nos preguntaban a los de los medios (me niego a llamarme periodista, porque no lo soy ni de esa formación ni de esa casta) si sabíamos algo. Ya veis qué confianza se tienen los políticos TAMBIÉN ENTRE ELLOS. Y recuerdo a una alcaldesa que, en cuanto salió el tío de deliberar y confeccionar la lista de Schindler, le «atacó» corriendo, pero no para lo de ese asunto, sino para «recuerde que el presupuesto para las aceras nuevas tiene que llegar para hacerme la mía!»

Uyyyy, la de cosas que recuerdo. Malísimas. Luego descubrí que la política nacional es igual de cutre, y la internacional, y que Bush era mi enemigo tan personal como ese presidente de una provincia. Me atacan todos al estómago, directamente. me interrumpen la fabricación del bolo alimenticio.

 

     

 

Ahora no, pero tengo que contar lo que me pasó el domingo y el lunes y me seguirá pasando mientras siga callejeando tanto por ahí. Ya corría aventuras surrealistas antes de tener una perra que pasear, pero ahora es….la repuñeta!

Una pista: mi perra me saca de pobre, seguro.

Ni sábado, ni lunes

Es domingo!!!!!!!!

Y qué se puede hacer el domingo, en las horas previas al síndrome del Cole?

       

Pues, a lo mejor, comprarte unas cositas por el Rastro, seguir el rastro de los olores africanos y comerte un thiebou de verduras en el Baobab. O no….o sí…Lo más importante es resistir a la sombra, que también se va llenando de ondas caloríficas.

Y si lo dejamos, cariño?

No es coña!

Me aburro de los medios para llegar a este fin. Me conectaría a este sitio con un electrodo listillo de impresión automática, qué envidia para Breton, y a seguir paseando con mis brotes psicosensodinamiteros funcionando a pleno rendimiento y plasmándose aquí sin esperar a llegar a casa con toda la producción rancia.

Lo dicho, me conectaría así las trapalladas que me desfilan dentro o dejaría de conectarme para siempre, porque, la verdad, memorizar es muy incómodo, y además no me acuerdo nada de todo cuanto se me viene a la cabeza y me parece estupendo. Será que no es estupendo. En cambio recuerdo los sueños, como bien referí en otra entrada.

Es que, y hoy se lo decía a una amiga hondopensante, la cosa va así: observo y no interpreto, empatizo y no tengo perspectiva.

Y pienso: ella es una señora Nietzsche

….yo un perro de Pavlov que entra al trapo sin mirar.

Ambas distracciones son excelentes: pensar+interpretar, y entrar al trapo sin mirar. Pero los cagaprisas hacemos lo segundo,  y el mundo,  que se interprete solo. Y se ve que lo hace tan mal que se repite, eternarretorna, par volver a hacerlo mal y tener que eternorretornar y venga a darle vueltas a la noria. Por si acaso, visito varios planetas, y me ocurre lo que a Gurb: se me cae rodando la cabeza por la acera, me tomo una copa, me tomo dos y felicito largamente a los camareros del restaurante, palmeásndoles las espaldas machacona y exasperantemente, me cruzo a una tía por la calle y por un momento creo que es esta columnista de Al Arabiya:

 Se llama Ceylan Ozbudak y, miradla bien: , no es que se haya operado y teñido al modo de italiana o estadounidense, según se mire; es que da unas lecciones de las bondades estadounidenses a todo el resto del mundo que pa qué. Por lo visto, es un país tan revolucionario y se ganó tan bien su libertad, que parece mentira que haya sido un país colonizado, así que recomienda a los adversarios de Mursi en Egipto que se porten como los americanos, esto es, que tengan paciencia, no monten tiendas de campaña en la urbe y busquen el virtuoso medio entre los extremos egipcios de islam a tutiplén y exceso de laicismo, se hagan todos amigos, y acaba su discurso moral salivando como un perro de Pavlov que en lugar de un hueso de codillo imagina o le presentan un parque temático de Uncle Sam.

Y al final no es ella. Sigo caminando…y no interpreto nada de lo que veo, oigo, huelo.

Qué voy a hacer, entonces, para distraerme? Pues pegar la hebra. Desde que pongo el pie fuera hasta que regreso a casa he entablado al menos, y digo al menos, tres conversaciones que no se limitan a «qué bueno hace hoy y qué deliciosa perrita tiene usted». Bueno, ayer hasta le conté un cuento infantil que acabo de leer, «Héctor, el hombre extraordinariamente fuerte», a un adulto que acababa de conocer, porque me metí en su tienda de cosas bonitas y allí me quedé cerca de dos horas, que mi perra aguantó como una campeona, por no decir que estaba suficientemente entretenida examinando la mercancía, o completamente agotada por el calor, como me ocurre a mí. La tienda es La Turmix, entre el Campo de La Cebada (antes polideportivo de la plaza de La Cebada) y la pza. de Vara de Rey, la zona del Rastro donde se venden los minerales. No estoy enfanganda en facebook y carezco de twitter y todas las  redes sociales, pero os pongo el enlace en es carallada que es facebook:

https://es-es.facebook.com/pages/La-Turmix/280537535376432?id=280537535376432&sk=photos_stream

Y volveré mañana, con perra y, creo, vecinos+perros, y tomaremos cerveza y miraremos objetos y pegaremos la hebra en el sofá esquinera que tienen en el sótano-cuarto de estar, no sótano-mina de aycarmela, ay carmela.

Hoy me he olvidado de pasarme por el festival nocturno que tenían los ocupantes temporales del Campo de La Cebada. Snif!

Uno de los maravillosos y REALES resultados del 15 M. No veáis la actividad que hay en los barrios y pueblos de Madrid, desde al lado mismo del reloj de la Puerta del Sol, en Pontejos, hasta en Vallekas,  Usera,  Majadahonda, Lavapiés, Goya, Chamberí…

Tantos sitios como yo me paseo. Y me hago tomar fotos como esta, al primer turista que pasa:

La cabra resultó ser un cabrón asqueroso.

Pensar caminando y viceversa

Paseando a Miss Dori venía yo pensando: cómo me gustan las palabras suculento, homúnculo (esta es para insultar a los hombres malos), especular (el adjetivo), galpón, ronsel, decúbito prono, neno, cóclea, promontorio, filacteria, tefilín, túzaro, repinicado, trepanar, colosal, apirulado, paralelepípedo (y adjetivarlo en paralelepipédico; por ejemplo,  cajas paralelepipédicas cuadradas o paralelepipédicas rectangulares;  y un ataúd que será, paralelepipédico hexagonal?)…Qué bienhablados eran los personajes de los tebeos, cogno. Mucho decían prosapia, carpetovetónico (había precisamente un personaje que se llamaba Carpeto Veto)

El otro día le preguntaron a una concursante profe listilla a qué siglo  correspondía el adjetivo decimonónico y ni flowers. Claro que en otro concurso vi cómo una pareja de profes (claro que él era liberado sindical con pinta de crónico) de unos 45 años no supo responder quién tenía más años, si Soraya Saenz de Santamaría, nosequé o quién más o La Sorbona; el pibe le decía a la piba que no sabía quién era esa, y ella le contestaba que ya se lo diría el presentador cuando acertaran o fallasen.

Las de fútbol las aciertan todas, ellas y ellos.

Por cierto, y me he acordado por lo de Soraya: conocí a una perrita que se llamaba Loyola de Palacio. Cuando la inscribieron los dueños así lo declararon. El funcionario les dijo: no cabe. Y ellos: pues ponga solo Loyola, que nosotros bien sabemos de quién hablamos.

Paseando a Miss Dori también venía pensando que he picado con la fibra óptica. No vale pa ná. O me iba ya muy bien la internete o será verdad que el disco de arranque está lleno. Qué significa eso? Qué debo hacer?

Paseando a Miss Dori he seguido a una pareja, pero yo delante de ellos, que se me da muy bien perseguir al revés, y ella le estaba echando un rollazo a él, primero de una librería que se llamaba El asilo de los libros; después «sho leí un libro que me marcó mucho»….esha lo había leído pero no me enteré de qué libro. También le gustaba mucho el folklore boliviano, entre todo el de Latinoamérica, y él no tenía ningún interés en el folklore de ningún mundo, salvo, si acaso, un poco el flamenco.

Paseando a Miss Dori también he oído detrás de mí a un tipo que decía «eso es para mi alquimia interior». Qué chorrada. El señor a quien se lo decía, creo yo, quería salir corriendo, pero el otro no le dejaba porque era de los que te agarran por el codo mientras te hablan.

A la porra, dice mi perra. Así que me voy a dormir.

Pirulomanía

Esta ha sido una de las entre 0 y 3 manifestaciones que recuerdo yo de la p…empresa que «me da de comer». Bueno, sí, me «da» porque me compra mi mano de obra. O sea, lo que se dice un contrato de parte contratante y parte contratada. Es decir, en teoría nos interesamos mutuamente.

Una empresa en la que, y que me perdonen los que están encantados de haberse conocido, yo pongo tornillos, tú pones tornillos, él/ella/ello pone tornillos, nosotrosas ponemos tornillos, vosotrosas ponéis tornillos, ellosas ponen tornillos.

Y así, burla burlando, el tiempo se va pasando. Percibimos una compensación por poner tornillos y algunosas, losas más humildiñosas (perdón, me voy a pasar al plural masculino como genérico, que ya he dicho muchas veces que a mí misma no me disgusta nada que me llamen Sr. Matesa. Porque, bueno, comparada con mis bisabuelas, soy un señor que vive solo, trabaja y se mantiene, hace su declaración de la renta, gasta, ahorra, recoge a una cadeliña (el Sr. Dori) de una protectora de animales, se toma unas cañas, se compra unos libros, se lee algunos -«Gestualidad japonesa» , de Tada nosecuántos es un timo y se va a quedar en la página 50-, ve películas, LAS QUE LE DA LA GANA aunque no esté de moda, como decía Silvio Rodríguez antes de volverse raro, se informa DE LO QUE LE DA LA GANA y se cree DE LA MISA LA MEDIA (por ejemplo: qué información nueva es que facebook espíe por orden de dios padre?, qué dice de nuevo The guardian si lo lleva contando al menos 5 años?,  cuán bondadosa es la ayuda a los rebeldes sirios, vándalos asesinos donde los haya y valiente esperanza para un país hecho unos zorros?, qué importancia y fecha de caducidad tiene una rueda de prensa de Petrea Merkel y Blandiblup Obama -Dictamundos cuando hace política y no  está posando-?, quién quiere que funcione RTVE y no solo que no nos quiten los cuartiños del bolsillo?, a qué huelen las nubes?, existen los inmigrantes o los que veo son un espejismo urbano?, por qué los periodistas no los ven de camino al trabajo?, qué leches es la crisis?, por qué los indignados turcos son indignados y los españoles son terroristas?, quién se cree que en las últimas grandes escenografías de protestas no hemos tenido, también aquí, los telefoninos controlados?, quién es incapaz de ver HOY al 15 M en los barrios, incluido el mío?, quién no admira secretamente a Bárcenas porque «tú también lo harías si pudieras», como dicen los horteras, los psicópatas y los mamadeloajenoaserposible?, quién es el Gran portadista del Universo; no será el mismo que el Gran Poseedor del Capital?, queda ideología fuera de la dialéctica del pagador y el cobrador?, por qué todo el mundo se empeña en cantar «el patio de mi casa es particular», si la letra de verdad dice que NO es particular y de hecho se moja como los demás?, para qué hemos aprendido tantas canciones si casi todas están mal aprendidas?, es verdad o un espejismo que la radiotvpública era tan modélica antes de aterrizar en el país el facherío -el oficial-?, es de verdad tonto Mario Vaquerizo?, tiene que terminar mal una película para que sea buena?, es mala una película bonita?, realmente existen españoles que este invierno lo han tenido que pasar sin calefacción y agua caliente y que han comido «chope» con pan duro en el mejor de algunos casos?, «sabemos que sabemos cosas que no sabemos que sabemos y blablabla» -Donald Rumsfeld, te recuerdo con una náusea de bilis-?, hemos salvado a Afganistán?, escribe bien el Periodista Medio, que no sé quién es?, hay muerte después de la vida?, es el nasciturus un personaje revestido de historia, de gloria,  de inocente santidad y de Versace?, van al cielo los cleptómanos?, y los ladrones a sabiendas de que lo que eructan ellos es lo que no comen otros?, existen los tréboles de cuatro hojas, o son tetráboles?, hay que regar las cupresáceas todos los días?, acabará la procesionaria con los bosques gallegos o lo harán los gallegos?, es rica la leche de soja?, vale la leche de soja para hacer cajeta con dulce de leche?, a quién le importa el mundo en su propia carne?, quién ve las noticias como quien hace sudokus?, sabe el público qué es la Yihad, quiénes son el Ejército Moro de Liberación, los Chiripitifláuticos, el secretario de Estado para el Tesoro de las Preferentes, el dios de los animistas, o se publican las cosas más peregrinas in recordar nunca a nadie de qué estamos hablando cuando estamos hablando?).

Y la pregunta del millón: quién fue el último emperador de la dinastía Tanga?

Respuesta: no ha existido nunca la dinastía Tanga, pero en cuanto lo publique RadioKK de Nuevayol o Jorge Javier ya no se hablará más que de esa dinastía en unos cuantos meses.

Otra: alguien recuerda lo que era el fútbol cuando era un popular juego de balón, perdón, esférico?

Venga ya.

Y de esta manifestación de que hablo, que fue el sábado y a la que había que acudir con una camiseta naranja salpicada de muñequitos, qué te apuestas a que taaaantos asistentes lo que anhelan es revertir la radio y la tele públicas del estatus del BOGM (Boletín Oficial de los Gallegos Modernos -Mariano, Monseñor- al del BODI (Boletín Oficial de los Demócratas Infantiles)? Es que a lo mejor no se han dado cuenta de que e todos les dan premios. si es por algunos premios, apaga la tele y la radio y vámonos. De cañas

Como dice la muy humilde y graciosa  chascarrilleraM.M. (ya tú sabes): no me gufffta, no me guffffta! No sé…hay algo que no entiendo, que no entiendo para nada. Tampoco entiendo -y las presencio desinflada- esas asambleas en las que no hay nada que objetar ni apostillar porque no hay objeto ni postilla, donde unos reprochan a otros que su lenguaje es agresivo porque prefieren la opción A, o viceversa: hay quien, en su ponencia, afirma con la beatitud de Sor Ángela de la Cruz que con esta empresa sin empresario hay que ir a la mesa con el pan y el agua ya borrados de la carta, hay que…ofrecer sacrificios para demostrarle buena fe y que no tenga que pedirlos ella!!!

Una última pregunta: alguien sabe cuánto cuesta un rosco de Ikea plantado en una redacción? Yo creía que la BBC era otra cosa.

Alta política

Me llama tanto la atención…

1/…cómo esta mujer, si no fuera una absoluta y brutal hijita de Satanás, sería graciosa de tan curiosa pinta que tiene en la foto. Seguro que, al menos para mí, resultaría de una rareza y un anacronismo entrañables. Sí, es ella. Al paredón. A la pira. Váyase a donde quiera, pero váyase.

 

Dios mío, y a saber quiénes son los dos palmeros que la acompañaban, ya en esa época.

2/ …este otro hijo de Putin. No, no es él, pero es la imagen que se me viene cuando el zar de todas las Rusias y del Vodka presume de macho, que es siempre. En la guerra y en la paz. Por algo es amiguísimo de Berlusconi. A mí, aunque se a la antítesis de lo que él quiere ser, y aunque le lleven los demonios si se entera, se me viene a la sesera este Putin, o uno similar:

Putin al Bolshoi! Con un poco de suerte le queman la cara.

3/…este que ahora es lo que es, y en la foto ya lo era: un gilipollas, amén de sinvergüenza. Si me lo cruzo en una esquina, le cruzo la cara. Primero le quito las gafas, que no se puede pegar a un niño con gafas ni a un gilipollas sinvergüenza con gafas. No soy tan cobarde.

Se supone que era joven. Al calabozo con él!

4/…que donde está la guerra, también está coca-cola. Pero qué le han hecho a dios para que les castigue con dos látigos a la vez? El reportero, muy mono. Achinadito. Ojitos.

5/…que en un acto de un sesudo gremio (sarcasm!, como diría el amigo Sheldon) como el de los periodistas (es como ser prostituta, pero la inmensa mayoría de los periodistas ni se dan cuenta, contentos como están mirándose el ombligo), y concretamente del premio Ortega y Gasset de Periodismo, la foto de familia sea esta. No se echa algo en falda, digo en falta? Menudo caspaperiodismo. Seguro que a ellas las han puesto después de regatear un cupo. Que a mí no me gustan los cupos! Pero esta sobreabundancia de «caballeros», en fin…

 

6/…que la pareja del año sea esta, melosa hasta sentir ganas de que los vuelvan a secuestrar. Qué plastas, por favor, por qué están en todos los medios, no hay nadie más a quien hacerle el historial, y que sea más interesante y valioso? Y ahora les saldrá la boda gratis. Ella salió del cautiverio con la cara de Ingrid Betancourt, o a lo mejor ya la llevaba puesta. Eso, pa mí, empeora las cosas.

 

7/…que Hacienda, el ministro de Justicia, los registradores de la propiedad, los notarios, los dioses, no sepan de quién eran las fincas que no eran de la infanta Cristina pero a lo mejor sí aunque a lo mejor tampoco.

8/…que tenga yo 8 especie de mandos por encima, entre jefe, subjefes, correveidiles, mensajero (sí, de los que hay que matar…), introductor de introductores y florero (florero varón, no se me malinterprete), y que todo salga peor que cuando era peor.

Y muchas cosas más. Pero eso será otro día.

Mejor no muramos

 

La CEOE critica los cuatro días por defunción de un familiar porque los viajes no son «en diligencia».

                                                                                                No se habrán equivocado? Será José de la CAGADA!

A la CEOE no le parece comprensible que un empleado tenga cuatro días de permiso, como marca el Estatuto de los Trabajadores, por la defunción de un familiar de primer grado cuando es necesario pernoctar «porque los viajes no se hacen en diligencia».

Así lo ha dicho el responsable de relaciones laborales de la Confederación Española de Organizaciones Empresariales (CEOE), José de la Cavada, durante la presentación del ‘II Informe Adecco sobre Absentismo’.

De la Cavada ha asegurado que el Estatuto de los Trabajadores «se hizo pensando que los viajes se hacen en diligencia, pues se dan cuatro días para un permiso por defunción que, evidentemente con los vehículos que hay ahora, se trata de horas de desplazamiento, o a veces de una hora».

Para el responsable de la CEOE, hay una ampliación de permisos y licencias «con una mentalidad que no es conforme con el desarrollo que existe hoy en día con los desplazamientos por autovía o tren».

En su opinión, hay parte de la legislación laboral «que es copia en este caso de la legislación del franquismo, superprotectora y que no corresponde con la necesidad que tiene una persona para ir a un acontecimiento familiar de ese tipo«.

Por ello, De la Cavada cree que para combatir el absentismo deben conjugarse los derechos de los trabajadores «con un sometimiento reglado a procedimientos de la empresa, ya que hay que lograr que el absentismo no tenga justificación a la que acogerse».

No tengo palabras. Y así todos los días, esta panda de bestias mutadas. Todavía ayer, como dije, vi una película subversiva, y es que además de defender el sabotaje cuando la tierra de uno es ocupada (aquí, ese uno era Charles Laughton, profesor de niños, y la ocupación era la alemana en Francia, ), el metraje final es la lectura de la Declaración Universal de los Derechos Humanos a los niños de una clase. Empieza Charles Laughton y, cuando vienen a llevárselo los alemanes, continúa Mauren O’Hara, otra profesora del mismo colegio, de la que Laughton está secretamente enamorado. Bueno, el secreto se termina cuando desvela todo lo que llevaba en su alma de -hasta entonces- cobarde y  deja de serlo: le declara su amor a la compañera profesora; le espeta a su madre que ella no es mejor que otros que se chivan de los vecinos y conocidos a los nazis a cambio de un cacho de pan; declara héroes a los que mueren atentando contra los alemanes y blabla. E non digo máis, por se chegades a vela.

    

Y luego vienen estos y dicen que las personas no tienen necesidad de ir a despedir a sus familiares que mueren…con lo poco o nada que es eso, ya que para ellos ni que decir tiene que no existen los amigos o los familiares más cercanos que los cercanos. Sinvergüenzas. Como pa enterrarlos a todos…vivos y con una tarántula.

 

Cine subversivo

Nada, que hoy he visto una de Renoir. El discurso del ex cobarde Charles Laughton ante el jurado es subversivo; de subversión, además vertical y horizontal.

Vamos por «buen» camino; buenísimo, vamos!

Si encuentro algo peor que los que se están riendo tanto con la tragedia ajena (y cada vez más de multitudes), es el que lo relata con la risa del cínico, esa de: te estoy contando lo que no es, sé que sabes que sé que sabemos ambos que no es como digo, pero escupo en tus penurias.

Y lo dice riéndose con risa contenida pero poco y mal contenida.

Aquí os adjunto la URL de los currantes de la radiotelevisión estatal griega, que emiten en streaming y ahora está mostrando a los trabajadores manifestándose, de momento supongo que solo  pueden manifestar su perplejidad, pero ahí están, atónitos, quizás por primera vez declarándose indignados masivamente. Tragedia griega. Y luego hablamos de Turquía!

Πολιτικό θρίλερ με την ΕΡΤ

Lo mismo haremos un día mis compañeros y yo. Será solo, oh ruines,  cuando nos toquen mucho el bolsillo o nos echen directamente, pero nunca «nos veré» gritando que no admitimos más manipulación y burda censura, amén de la ignorancia de los cuatro dirty bastards que han venido de fuera (otros de dentro) para cometidos inexistentes o directamente para hacer la siega de la realidad y meter colorín, mentira o propaganda. Ah, me quedaba el insulto. Tengo que ir recopilando la sarta de sandeces, eufemismos, des-contextos y publicidades mal encubiertas. Es que tanta ignorancia como manipulación, y viceversa, es un cóctel explosivo.

Atención: que la anterior dirección de RTVE, la de Informativos y toda autoridad dependiente del anterior gobierno también tenían tela. Ahora resulta que era lo mejor de la historia de la radiotelevisión pública estatal, pero nanay. Cuándo hubo mejor programación que en la época de aquellos señores del centro político con cierta solidez, que daban bola y cancha a los profesionalazos que en la casa ha habido? Pero si hasta los invitados del Opus que iban a La Clave argumentaban, so pena de que Balbín los echara a patadas del estudio!

Y el genio de Ibáñez Serrador? Como cuando era pequeña no me dejaban ver Historias para no dormir, lo vi ya mayorcita y, jo, qué diálogos y qué bien los decían esos actores. Y Estudio 1, donde también cabría seguramente la caspa pero si la había no la recuerdo mucho. Bueno, sí: recuerdo que durante un tiempo quise ser las hermanas Hurtado todas a la vez, e interpretar a fámulas o doncellas con cofia y  delantal con puntilla. No con vocación de sumisión, sino de repipiez, porque me encantaba cómo eran de repipis esas Fernanda y Teresa hablando tan sueltecitas. Todas las frases en las que querían explicar algo muy largo empezaban por «pues verá…», y como me gustaba tanto no hacía más que argumentarme a mí sola muchos puesverás.

Me voy a ver que pasa con los griegos. Me parece criminal, no ya el aspecto laboral, que eso es aparte de todo y afecta a todos los trabajadores; no me dan más pena que los demás ni me la daré yo cuando me manden a la puta calle. Lo que me da muuuucho miedo, muuuucha angustia, muchíiiiiisima ira, muuuucho desasosiego y un montón de desazón es que esto solo sea el principio de la toma de medidas repentinas y por pura autoridad mal ejercida (como casi toda), de cargarse todo aquello que aún no era sino que llevaba camino de ser. Como la Sanidad, por poner un ejemplo sencillito y fundamental: aunque ahora nuestra memoria nos engañe diciendo que ya habíamos llegado al sumum: y no, señores y señoras, todavía ayer los usuarios se quejaban de las listas de espera, que existían, de los cierres de alas hospitalarias enteras en épocas de vacaciones, que también existían, y otras cosas; pero con los medios que había, no estaba nada mal. Medios humanos e inmobiliarios justitos, pero de lo demás es verdad que muy bien; sin embargo, faltaba mucho para llegar, y ya veis, estamos como si nunca hubiera existido nada, todo se aborta menos el aborto y quienes han nacido últimamente nunca sabrán hasta dónde habíamos llegado.  Se vuelve a llevar mucho que haya ricos y pobres, educados y faltos de educación (pero quién es qué?), elites y tropa, pijos anacrónicos, vamos, es lo más de lo más, es modernísimo en este tiempo también anacrónico, o ucrónico, o algo-ónico.

PD. Hoy he visto que unas personas privadas repartían comida entre unos que hacían cola y entre ellos había de todo: había que tener cierta ovamenta para enfrentarse a algún abusón que se colaba agresivamente, pero allí estaban esos y esas señoras. Y qué había al lado? Pues como estaban en la plaza de Pontejos, estaban a cinco metros de la consejería de Presidencia de Madrid. Con su fila de cochazos aparcados en sus plazas de privilegio y sus chóferes esperando horas y horas a los amos. Qué asco. Qué ganas de rayar chapas y pinturas.

Ni releo ni nada. Ni corrijo ni leches. Me voy con los griegos y…ostras, me quedan cuatro horitas y media de sueño! Siempre igual! Soy un poco zote.

Qué miedo, mamá, y qué furia!

Anoche me tomé unas cañas con mi vecinita Natalia, en nuestra plaza favorita y donde desearíamos adquirir un bello piso mediante asignación monetaria fortuita de la madre Lotería nacional, u otra lotería (una herencia del tío de América? Natalia tiene a la tía Isabelita en Washington….pues adelante, tiita!).

Es la plaza del Conde de Barajas. Da un poco de pereza cuando surge la inciativa: una cañita en Barajas? Pero está casi al lado de casa. Alternativa: el bar de los señores, ya en la calle Santiago. Un bar de siempre, de los más bien feos porque son «de una época», yo qué sé, los 60?) al que van los señores, más bien señoriños y paisanetes, de la calle Santiago, la del Espejo, del Bonetillo, la Costanilla de Santiago, Señores, de Luzón, plaza del Biombo, Ramales, Amnistía, Unión, los Milaneses y toda esa zona que mola que te cagas (en water de barrio, también, y perdón!); vamos, vamos, tan guay y está al lado de Sol, que es más chabacano y turístico, aunque también mola, pero más bien para las investigaciones sociales de rigor. El otro día detuvieron a un negro mantero, o viceversa, delante de casa, y casi salto de ira, de justicierismo, de asco y de «repunancia» (dicho sea con mi acento nativo). No nos dejaron hacer fotografías, claro, sacan leyes nuevas y prohiben todo, y quede claro que varias personas indignadas también querían impresionar sus digitales discoduros con imágenes.

Finalmente solo pude felicitarles por el desarrollo valentérrimo (BIIIIIP!, atención, no existe esta palabra!!!) de su profesión, más allá de su formación y la ordenanza del Cuerpo: «no sois muy pocos para un operativo tan grande? Solo 6 agentes (después vino «lo que es» la patrulla, o sea, los de en cuatro ruedas, a llevárselo, una vez humillado y jodido a lo mejor para siempre) para un negrazo enooooorme (vamos, tan enorme como yo)???»

Y no añadí «hijos de Satanás» porque en realidad son «hijos de Botella».

Humillación. No se puede registrar a los sin papeles arrimadito a una pared, hay que hacerlo en el medio de la calzada para que sea visible desde todos los ángulos y distancias de la calle, desde los balcones, desde las ventanas, desde los miradores, desde los tejados y las azoteas. Prevalece el «y no me toque usted porque empeora las cosas; y deme el tabaco, y deme el mechero, y deme el kleenex que lleva en el bolsillo».

Mierda.

Después del «qué valientes sois, que heroico operativo», del catálogo legal de cosas que le puedes decir a un policía elegí: «TRATADLO BIEN!!!!».

Y por dentro, un montón de blasfemias, de amenazas de mi mal de ojo, de indignación y de….asco, asco, asco!)

Para los galegofalantes: habéis leído, y no es que sea una obraza hito en la literatura de todos los tiempos, pero tiene enjundia, «Calella sen saída»? Bueno, pues lo escribe un inmigrante camerunés que se vino hace bastante con su título de licenciado en Derecho a ampliar estudios con una beca del Gobierno de Camerún…pa ná. Pues eso. Lo acabo de leer. Ahora «tiene» una ONG en Coruña y lo mismo se ha maleado, que no. No sé. Ocurre a veces: arreglas tu vida y jodes la de tus paisanos que están como tú anteayer mismo, muertos al llegar.

Esto es un desorden. Quería hablar de lo que hablé ayer con Nat(alia), mi vecinita, en la terraza de la plaza del Conde de Barajas: divorcio de Putin (yo sabía, por una moldava, cómo ninguneaba a su mujer en público; a lo mejor a ella le daba igual), asesinato de chaval antifascista en París, el facherío del Gobierno de Espagna, el de TVE…

Pero luego, que está llorando la cadeliña y tengo que salir!

Alporizada en grado sumo

Sí, pueden mirarlo en un diccionario de gallego: estoy sumamente alporizada y gruño, ladro, muerdo, agárrenme que mato!!!

Con los fachas, claro. Los fachas que no tienen ninguna otra seña digna de hacer constar. Son fachas porque los otros somos una horda, son fachas porque el mundo es de ellos, una gran familia con la nariz de Rouco Varela y la dentellada de Botella, y los demás somos unos «vagamundos» desmañados, incultos (jijijijiji, con lo que nos gusta el teatro de guiñol!), poco finos, naaaaada finos, no sabemos ni dar las órdenes a la fámula, mucama o femme de chambre ni agarrar el tenedor de cóctel, aunque a mí me lo ponen ahora en la mano y procedo inmediatamente y con toda la habilidad a pinchar el culo de veinte (mil) fachas seguidos, hasta que exploten y les salga la celulitis volando al nivel de las terrazas del ayuntamiento de Madrid.

Entre chivatas y chivatones, espías y espiones y lo que dejo sembrado everywhere por todas partes, rastros de opinión partout dans le monde, dapertutto, por doquier y polo mundo adiante…chuchuchu, me pilla el tren! Me tienen pilladaaaa! Y no es un desbarre como el de quien se cree controlado por Mao o por Mou Tse Tung (me niego a escribir Zedong o Ze Dong porque no se lee así y es un invento de los que cobran por recordar que están ahíp a inventar); es una realidad como la de quienes se saben acosados por Josè Antonio Primo de Rivera!

El caso es que estoy a punto de explotar. Y ejque…ejque….ejquejpaña es un coñazo!

Y ni siquiera tengo hecha la declaración de Hacienda. Y Hacienda lo sabe, y está deseando que me olvide para sancionarme, expoliarme y crucificarme.

Ayer decía un amigo: y falta la red social de google para que lo sepan todo de nosotros…Estaba de coña o todavía se cree que las redes actuales,  de las cuales sigo y seré siendo disidente forever, no entran en la taza o sanitario cada vez que nos asomamos a ella o él para escenificar el happy end del metabolismo?

Y eso que es especialista en virales.

Pues nada…mañana otra vez al cole, a ver la cara de los PProfesores y evocar la de sus mentores que están en los cielos parlamentarios monclovianos municipalinos y letrinos (o sea, el cielo del excusado, el retrete, el water, o detritadoiro). Y a ser controlada e ignorada, escupida y escupiente, esputada y esputadora, y, sobre todo, engrilletada, pero….qué simpáticos son los grillos!

Venga, hombre…pelillos a la mar, y cabrones al fondo de la misma!

 Pelillos…

 cabrones…

 la mar….

 

 el fondo

 de la misma

 

…que solo tienes dos años cumplidos

Viva el 15 M!

     

 

El Borussia, o Dortmund o como se llame

Tardecita previa al partido de….del otro día, Dortmund contra Real Madrid. Cinco de la tarde, Puerta del Sol. Matesita se acerca a la policía para preguntar, inocentemente, si esta manifestación está autotizada. Se quedan perplejos. Matesita les dice: el título de esto sería «asedio a Sol», como «asedio al Congreso» se llamó la manifestación  ante ese monumento que solo está sirviendo para ornato y podían vaciarlo de diputados que a mí me daría igual. Solo que en los asedios a monumentos políticos hay un operativo policial monstruoso y provocador (vamos, vamos, y cómo va la secreta, tienen becarios pa aburrir), mientras que en los asedios futboleros, llenas las calles de botellón y tipos ululantes, la policía contempla el zoológico con complacencia y envidia por no poder estar pimplando como los hooligans. Ante la observación de Matesita: «como los del equipo lleguen al estadio igual que sus hinchas…», a un policía se le empiezan a caer babas y le dice al otro, el muy «picarón»….o sea, imbécil: «pues ojalá vaya así el equipo pa que gane el Madrid, jujuju…»

Dios, dios, DIOOOOS! Lo que hay que aguantar!

 

Ay, qué amiguitos los rivales antes del partido y después de las cervezas!

Y debajo de esos traseros balompiédicos, cienes y cienes de cervezas (los derechos de autor de «cienes» son de una colega bienhablada).

 Aquí, colegueando con otro del Madrid que les quiere vender una «gufanda».

 

                            Uno tenía euros pa ginebra. La típica rumana de mi barrio va a explorar bolsillos.

Quiero una como esaaaaa! Es pa dar miedo en el cole.

Bueno, estos aún parecen riquiños. No me dan miedo.

 

Esta del primer plano viene de hacer negocio. Mírala qué contenta! Son las manilargas de mi barrio. Y no las pilles con la mano en tu bolso mientras tú también tienes la tuya, que te ponen a parir!

                                    Pues nada, que su peña se llama en español. La verdad es que es monísimo.

 

               

Venga, porcallán, bébete el chupito a ras de suelo! Lo mismo te dan un título universitario (de periodista, por supuesto).

Mi cenita de hoy: garbanzos crujientes con espinacas y yogur…pero sin el ras el hanout no es nada! Los garbanzos son pedrosillanos,  los pequeños que se parecen a Pepiño Blanco.

El pan es gallego gallego. Los gallegos tienen este obrador estupendo cerca cerquísima de casa. Un gallego muy raro que en el escaparate tiene fotos con Felipe González, con Arafat y sus memorias de cuando vivió en Cuba.

 

 

 

 

Cañas en la Tabacalera

Pues nada, que hacía buen día y por allí hemos estado los vecinitos y yo: en La Tabacalera (centro autogestionado, ex Fábrica de tabacos). Había rastrillo, todo segunda mano. Y yo, sin aflojar el bolsillo. Raro, raro, raro.

Aparecieron Fulanito y Menganita con los niños y el perrete, y tomamos las cañas de rechupete.

Y luego, a comer en la terraza de un senegalés que, sí, muy bien, pero como El Baobab…nada! Claro, así estaba de petado, que tuvimos que emigrar al otro.

Y blablabla, blablabla.

Lo peor, el síndrome del cole. Mañana, a la redacción nueva. Como para gallinas ponedoras, nos la han dejado. Qué asco, qué manera de pensar con el culo de un mandril. Ni siquiera, que los de los mandriles son de colores.

Vamos, justo como la BBC

Algo va a cambiar en el puente de mayo…no, no es por la Fiesta del Trabajo, no….es que alguien se ha gastado la pasta de alguien para hacer una ostentación de poder (de poder ser paleto).

Habrá obras en el Pirulí. Para pillar ideas, cuatro de mis jerifaltes, los más, se fueron a Londres a ver la BBC. No iban a aprender cómo se hacen bien las noticias o, al menos, cómo se contenta a la audiencia, sino a tomar medidas y planos de la redacción de noticias que tienen los british.

Ingenuos.

Pero aunque hagan algo pequeñito (en solo los días del puente de mayo? Me parto), son unos sinvergüenzas. Si no hay pasta!

Si solo fuera eso…pero encima ha venido algún jefe más, bajo la denominación de origen «coordinador», como si así no hubiera que justificarlo. En fin, no, no hay que hacerlo. Viva el régimen.

Obras son amores……….

                               Acordes, muy acordes con el ambiente «invasión de ratas mutantes» actual.

                                                                                    Es lo que mejor hacen las ratas mutantes: lavarse las manos!!!

  

 

 

Mutantes en el tejado, obras en el Piruleto…menos mal que nos queda……………….

 

Muchosas están jodidosdidas por el futuro económico…yo, más por la censura. El primero de mayo empiezan por la mañanita las obras de profanación del día del Trabajo, y ya no pararán hasta que cada vez se parezca menos a la BBC. Mirad, mirad cómo es allí la redacción:

En la nuestra se caen a trozos las sillas, los percheros, las ventanas y el personal. A ver cómo son de bonitos los repuestos que traen. Sinvergüenzaaaaas!

Vive la Republique!

     

     

 

   

  

 

   

 

   

  

   

     

 

Las vedettes muertas

Mueren dos vedettes el mismo día. Cuando las redacciones están reaccionando al deceso de la Montiel, se muere la Thatcher (iba a decir la Merkel) y la eclipsa. Solo que a Sarita le dará igual, porque siempre ha hecho lo que le salió del bolo, y aunque Margarita también, sospecho que la de Campo de Criptana se lo pasó mejor. No porque fuera una mujer de vidas alegrísimas, sino porque no mató a nadie, que se sepa. Ni machacó a colectividades enteras.

Es como el matarife que he conocido hace un rato. Uno de mis conocimientos de la hora de paseo de perros (la mía es abierta y larga). Estábamos hablando de lo de siempre cada vez que alguien presenta a su perro-a como víctima de abandono anteriormente: no se entiende cómo se puede tratar a lo bestia a un animal. Me hace gracia, porque yo siempre me pregunto y pregunto a otros cómo se puede mirar a un ciervo curioso que se haya frenado en seco  para fijar en ti esos ojos cándidos…y dispararle entre uno y otro, entre ceja y ceja…¿los ciervos tienen cejas? Supongo. Y digo que me hace gracia porque este señor, antes de que le preguntase si sería capaz de hacer eso, me sale con que él ha sido matarife y nunca dejó de darle pena matar a los becerros porque «los becerros te miran a los ojos» y lo pasas malísimamente mal. Él llevaba un yorkshire (creo) que le regaló su hijo hace seis años, 10 después de que se muriera su anterior perro, uno grande en aquella ocasión, y una vez que hubo elaborado el duelo…sobradamente.

También me dijo que el animal más tonto que hay es la oveja. Supongo que irán al matadero sin maquillar y perderán toda oportunidad de encontrar ovejos guapos, y a lo mejor a eso se refería el matarife.

Y vuelvo a Margarita T.:

Recuerdo cuando perdió las elecciones, mejor dicho, cuando las iba a perder porque la mano de dios había tocado la jeta de Blair para encomendarle el relevo; entonces pasaba yo unos días en Londres y veía todas las ventanas, sobre todo de los pisos y casitas del este de la ciudad, con sus carteles pegados, unos rabiosos y otros ilusionados: AGAINST POLL TAX, y WE VOTE LABOUR.

Tanta ilusión…y vino Blair. Un lobo con piel de lobato.

Si soy minera, claro, me voy a la capilla ardiente de esa piruja a escupir al féretro, a lapidar al cuerpo y a maldecir su alma de destruyetrabajos y rompesindicatos, machacagente y alientasoldados.

Lástima que ella misma decidiera que no quería «lie in the state», enseñarse de muertita al público. Y lógico, por otra parte.

 

Quisiera también deciros que no os creáis nada de Coreea del Norte que no sepamos todos ya. Mis vecinitas surcoreanas, que son las que tengo ahora (y una china) viviendo al lado y estudiando español en esta misma calle, no están preocupadas ni sus madres, en su país, comprando todas las dlatas de tomate del supermercado por si se precipita el fin del mundo con la rúbrica de Kim Jon-un.

Dicen, pero en mucho más fácil, lo que los analistas como yo (chúpate esa!): que el bebote no tiene para dar de comer a su pueblo y para reafirmarse ante él como líder y exculparse del hambre que crea, la monta de cara afuera, arenga a sus masas contra el enemigo, mientras él mismo dice hoy que le apunta con un misil, mañana que no, pasado que retira a los trabajadores de Kaesong y paraliza las fábricas y anteayer decía que hará una guerra a Corea del Sur y a Estados Unidos que, en menos de tres días, arrasaría a ambos.  Una guerra, dijo también, relámpago y tridimensional. Por tierra, mar y aire, como tantas otras guerras, nada nuevo, pero es bonito decirlo: tridimensional.

O sea, que el Bebote está cabreado; no tiene alimentos para alimentar a los coreanos, pero tampoco puede comprarlos porque las sanciones de la ONU lo impiden. Como siempre, la ONU haciendo daño a los ciudadanos de las dictaduras y de quien define como tales. Entonces el Bebote monta en cólera y amenaza. farolea.

Hoy toca Corea como cada año una o un par de veces. Mañana el más pérfido enemigo nuclear del mundo volverá a ser Irán, y así cada año, cada ciclo…peazo de información!

Bye bye, joligüik

Se ha acabao la Semana Santaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!

Y mañana, al cole. Ay, qué dolor!

(Yo no he tenido Semana Santa, pero da igual; se ha acabado el fin de semana, y es lo que hay).

LSD, metanfetamina, litio y…trabajo

Yastoy aquíiiiiii!

Ay, cómo vengo los lunes! Me he convertido en esclava. Todo el fin de semana preparándome psicológicamente para venir a este burdel que llaman trabajo, todo el fin de semana amargada por más que me zampe tres tabletas de chocolate, ocho pasteles, veinte cafés, una de atún rojo marinado a la mostaza, nueve paseos con la perra y tres puntualísimos chaparrones a la hora en que la primavera se torna en neoinvierno.

Todo, para llegar el lunes como una tromba, como embriagada de ácido lisérgico combinado con cristal líquido y antidepresivos…pobres cotrabajadores del burdel. Y espera, espera que lleguen los señores con cargos inventados a manejar las formas y contenidos de la información del día, que lo hacen en el momento del paroxismo y levantan acta, acaban quitándome puntos en el carné de conducir y sin permitirme prejubilarme como estoy deseando.

Bueno, pues esta es la mecánica. llego al burdel a las 6.45, canto, berreo, practico algún arte marcial apropiado para el lunes, buceo entre los teletipos urgentes y los brutos (imágenes de agencia: APTN, Reuters y Eurovisión, y no hay más; así funcionamos todos los medios, et voilà la información que recibís, pobres espectadores, radioescuchas, lectores de periódicos), elijo cositas que no me coman mucho el tarro, es decir, el Eurogrupo que lo hagan otros, que a mí me gusta más desinformar sobre las seudorrevoluciones del día para demostrar que no hay revoluciones, pero no lo consigo porque la audiencia y los propios periodistas se las creen.

Luego adquiero un bocadillos de queso con salchichón, para demostrar que la comunidad científica está equivocada y que no es verdad que 20 gramos de embutido cular al día acorta la vida de los mortales. Me tomo un café bomba triple, para demostrar que el café bomba, añadido a los dos que bebo antes en casa, tampoco acortan la vida, o no habría llegado hasta donde estoy: aquí sentada. Esperando que llegue el Viernes Santo para ataviarme indumentariamente con el look de Dolorosa. Tengo que enterarme de cuántos puñales lleva la Dolorosa, para afilarlos de aquí al viernes.

Y ahora llega el editor (el inteligible, no los señores nuevos con cargos inventados) y me dice que mi primera tarea es esta estupendicia: La OTAN cederá hoy el control total de la cárcel de Bagram al Gobierno afgano (¿Por qué lo han ido posponiendo desde siempre, si todos son amigos y de la misma escuela «Breves y efectivas lecciones para torturar sin objetivo ni ton ni son al enemigo nativo»?)

Pues a ello voy. Antes le voy a pegar dos  yoyas al petardo que se sienta a mi lado desde hace unos meses y que tenía que haberse quedado en los tiempos del general Prim, su icono, porque su jefe es el papa, según reciente anuncio del propio petardo.

Qué cuelgue el teléfono, pordiósssss! Si cuenta la batalla entera otra vez, me suicido. Me están jodiendo el lunes de esclava.

 

Zafia Alemania, sucio dinero

Sigo sin saber configurar esto ni ganas de probar. Pero al menos puedo recomendarlos esta lectura. Un artículo de Vicenç Navarro sobre, como dice el título, las responsabilidades del establishment alemán en la crisis española. Si llegáis a leerlo y aún os quedan ganas, podéis echar un ojo a los comentarios de los lectores. Alguno es más largo que el artículo, pero como sé que perdéis mucho tiempo en las redes sociales, deduzco que os sobra.

Si seré mala!!!!!!!!!!!!!!

http://blogs.publico.es/dominiopublico/6514/las-responsabilidades-del-establishment-aleman-en-la-crisis-espanola/

En realidad, yo ahora «pierdo» mucho tiempo en «esto»:

  

 

 

  

Pero también en esto:

 

     

            

       

 

Como se me hace tantas veces la observación de que hablo demasiado, no hablo.

¿Y qué título le pongo?

¿Y qué? ¿No estáis del papa hasta la tiara?

Menos mal que a mí me ponen a ocuparme de Chipre, que está emocionante. Avisan los chipriotas a los navegantes del Mediterráneo: «Mediterráneos pobres, uníos a nosotros, que mañana os tocará a vosotros. Defendámonos juntos del desangrador Eurogrupo, de las quitas y las pones, de la dictadora y soberbia Merkel, del diabólico Schäuble».  Un tipo ha ido a sacar dinero al banco montado en su excavadora. Yo, porque no tengo excavadora, que si la tuviera…

En Malí, los franceses siguen haciendo el primo, pero el temita no está de moda, hasta el revival. En Afganistán, las cosas arden. La prisión de Bagram, con 3000 almas dentro, no acaba de dejar de estar en manos USAmericanas. Es Guanánamo en pastún. De Irak, mejor ni hablar. En Siria se enseñorean Asad, por un lado, y los presuntos rebeldes (rebeldes de qué?) por otro; todos se enseñorean menos el pueblo sirio. La UE destina unos milloncejos a «promover la presencia y la economía palestinas» en la zona C de Cisjordania, crucial en lo económico y salpicada de aldeítas palestinas en medio de colonias de judíos invasores. La comisión independiente para los derechos humanos en los territorios ocupados, auspiciada por la Alta Comisionada (de derechos humanos) de la ONU, encuentra que se está machacando a los palestinos entre torturas, detenciones ilegales, proliferación micológica de colonias judías y otras buenas obras de Israel; mientras, Israel multiplica allí su operación ladrillo para darles buena vida a los ultras. Y la ONU regaña como una monjita papanatas, y llama territorios ocupados a los territorios ocupados pero no procede en consecuencia.

Desde luego, «la comunidad internacional» está arreglando cada rincón del mundo.

Y yo…¿qué hago yo trabajando para un medio de comunicación cómplice de todo esto? Y no lo digo porque ahora estén mandando en él sus señorías del PP*. Lo del pontífice, por ejemplo, es de siempre. Con los anteriores también habíamus papam, estuvera en Camagüey o en Cuatro Vientos. Como todos los medios de masas y otros de menos masas, con o sin intención, cómplices de mierda. Y  yo, manchada hasta el cuello.

*A sus señorías de la tele, sus señorías del gobierno les dicen que son demasiado blandos, es decir, progres, como salidos del diario de Rubalcaba Frank. Así de progres. Vaya por dios. Y por eso se quieren cargar a sus señorías de la tele y poner a otros que se parezcan menos a El país (dicen que se parecen, y sí, en las falacias, en el mal estilo, pero en otras cosas sus caminos se bifurcan…un poco, cada uno en su onda).

                                                                                   Dice esta que me deje de caralladas y apague este trasto. Y no me deja escribir más, con su cabezón puesto donde lo ha puesto. Y yo digo: «guau , guau, bwana!» (un guau=no; dos guau=sí)

¡No lo hagáis!

¡No leáis periódicos, ni miréis la tele, ni escuchéis la radio! No creáis que internet hará al mundo volcar, ni partirse en dos, ni recomponerse como un puzzle en manos de un listo.

Para mí, hoy retratan mejor el cine, el cómic (sí, sí), los libriños donde ya la cosa está posada y reposada, como el tequila. Tienen la ventaja de que se puede acudir a ellos dentro de cincuenta años, que ya están de revival y el reciclaje de la idiotez humana los ha convertido, de nuevo y por enésima vez, en rabiosa actualidad.

Será una parvada, pero si yo os contara cómo se repite hasta el menor suceso que desemboca en una reiteradísima guerra…Yo ya llevo tiempo esperando recibir el tercer teletipo en pocos años en el que se relata, con mayor o menor fortuna estilística, que unos jóvenes albanokosovares y serbokosovares se bañan juntos en un río de Kosovo, uno se ahoga por accidente o no, todos se tunden mutuamente entre acusaciones de «empezasteis vosotros», y sus respectivas comunidades  se lían a palos durante unas semanas, poniendo otra vez a Kosovo al borde de algo entre lo animal y lo infernal

                    

 

Claro que algunos graciosetes objetaréis: eso les pasa por no tener piscina.

Y sería un comentario frívolo si no fuera propio de un telediario serio cualquiera, un día cualquiera.

España: ‘Ndrangheta, camurra e mafia

http://www.youtube.com/watch?v=jCwtGybFj64

Di na notti di un tempo che fù

Tri cavalleri, da Spagna si partiru
Dal Abruzzi à Sicilia passarù
E poi ccà in Calabria si fermarù

Vint’un anni lavoraru sutt’a terra
Pi fundari li reguli sociali
Leggi d’onore, di sangue, di guerra
Leggi maggiori, minori e criminali

E sti regoli di sangue e d’omertà
Da padri a figghiu si li tramandarù
Chisti su leggi di a società
Leggi cu segnu ‘nda storia lassarù

Ndrangheta, camurra e mafia
È societa organizzata
Ndrangheta, camurra e mafia
Sicilia, Calabria Onorata

Na matina, ammenzu di lu mari
Na barchicedda viti navigari
Cu cinchu veli e sette marinari
Uno di chisti mi vosi dumandari

‘Giuvanoto, dicete che cercati’

‘Onore e sango, eu c’arrispondia’

Supra sta barca si bua inchianati
Onore e sangu trovammo pela via
E me portaru ammenzu de lu mari
‘Nta ‘nisoletta i nome favignana
O gente tutti chi stati a scutari
Chissa è ‘na terra vicina e assai luntana

Ndrangheta, camurra e mafia
Leggi d’onore, leggi d’omertà
Ndrangheta, camurra e mafia
E cu sgarra, nudda pietà

Ccà c’era nu castellu cu tri stanzi
Undi la prima puzzava infamità
Tre guci i sangu ‘nta secunda ‘nci truvammù
Mentre ‘nta terza, nu corpo i società

Degno e meretovole fui arreconosciutù
Suttu a l’arbero da scienza batiato
Onorato circulo a tutti vi saluto
Fin’ alla morte a vui su vinculatò

Eu fazzo l’omu pe sangu e pe onori
E pi scacciari l’infami e i traditori
Nente perduni e nudda pietà
Chisto m’empone stu corpo i società

Ndrangheta, camurra e mafia
E società organizzata
Ndrangheta, camurra e mafia
Leggi d’onori, leggi d’omertà

¡A dormir!

                                                                               Vale, bonita, tú no me dejes hacer la cama

Con lo cual quiero decir que, subsanada esta incorrección de conducta, me voy a dormir. Que mañana hay que ir a la Pequeña Galia a tomar caldo gallego y a hacer poco más, porque el tiempo es infame.

Desde allí, oh descanso!, procuraré llenar un poco esto de textos ridículos como la vida misma y fotos ridículas como los textos.

PD. Recordadme que os cuente que hoy un señor me llamó las cuatro letras, como decíamos de pequeños o adolescentes.

Viva la mujer trabajadora. Y la parada, más!

                     

 

Ohcered a eridiced

Espero que consumáis manga, árabe clásico o cuanto sea necesario para descodificar lo que mal escrito no está, pero está al verres, como decía Locomotoro.

La que titula esta entrada es una expresión innombrable, otra de las cositas que hieren a los que nos han ofendido. Primero ofenden, luego se sienten como princesitas tontas hechas una mierda e insomnes porque el príncipe, valiente gilipollas, no las ha sacado a bailar.

Pues estos, lo mismo. Esta secta numerosa (ahora todas lo son, y más productivas que nunca) nos ha machacado a todos, ha abordado nuestro flotador de cancodrilo o de tiburón y desplegado sobre él y sobre nosotros todo un ejército de bichos sin clasificar, salvo bajo la especie de ‘nocivos’.

Y lo siguiente es prohibir a las víctimas que pronuncien «marea verde», «marea ciudadana», «derecho a decidir», «desahucio», «territorios ocupados», «chantaje económico».

Ya lo han hecho. Apenas llegar.

Yo ahora vengo de (espero) cosechar uno de mis pequeños éxitos en materia de pequeña rebelión urbana o tocacojonería: no me quedé a ver el final, pero he llamado a la policía para que la grúa se llevase dos, después ya eran tres y estaba llegando un cuarto, cochazos aparcados en la Plaza de Oriente, sabedores de que sus trastos cuatrirruédicos son casi intocables porque qué poli se va a meter a multar a uno que cuando llega y presenta la jeta resulta ser el vicepresidente quinto de la Comunidad de Madrid, la asesora de culturas cantonales del gobierno descentralizado, pero próximo al central, suizo, o el querindongo, como se decía antes aunque más bien era querindonga, porque al querindongo le llamaban amante….el querindongo del acomodador de platea del Teatro Real, que sabe todos los secretos internos del cuerpo…del Cuerpo Nacional de Policía y del cuerpillo o corpiño local, y por otra parte es chantajeado por el que le arrienda el garaje (el de la moto) a la madre de la amiga del rey, que viene siendo la propietaria del restaurante delante del cual aparcan, como pirañas en desfile, esos tipos majaderos que exhiben no su riqueza, sino ya saben, la pobreza del resto: mira que no tener un jaguar…pringaos!, piensan, y se sonríen y ni se dan cuenta de la cara de llevar yoyas que están poniendo.

Como una colega mía que vive directamente allí, y no en la calle que desemboca, como yo; esta llamó al 092 y en un rato nos habían limpiado el barrio, que lo es gracias a marujas como servidora (Maruja pero Mallo, eh, MEG?),… de jaguares, volvazos, mercedazos, chevroletazos…hasta siete se llevó la grúa..

No tengo las ideas ordenadas y además es la hora de dormir para levantarme, oddío! a las 5,40. Solo quiero decir que tengo en el congelador, y envuelta en film transparente de uso culinario, una bola de grasa hecha de retales recortados y procedentede un solo paquete de beicon del súper del Cortinglés. Me da que esta vez se han superado, y pesa más esa grasa, que además es de esa seca, blanca total, mazacota…que la parte «comestible sin apenas dudarlo por si acaso».

Y esa bola se la voy a mandar, certificada, al señor clónico de corbata que en un despacho de la calle Hermosilla, central logística o domicilio social del Cortinglé, se dedica a nada. A pensar cuándo va a cambiar de coche y por qué serán tan hideputs en esa empresa que no acaba de reconocer en él a un genio.

El mensaje va a ser «seguid vendiendo la segunda unidad al 50% del precio, pero ojito con la segunda unidad, que si es como esta bola de grasa os la vais a meter por el desfiladero de la gloria parriba».

Arusnec, nóiserper y nóicalupinam

Mi perra practica con entusiasmo el bruxismo y a veces se parece a David Bowie. Hoy concurren ambas cosas.

Pero no iba a hablar de eso, sino de la arusnec, al revés te  lo digo pa que me entiendas.

Sin embargo, habida cuenta de que mañana madrugo infinito y pasado mañana no, pues lo dejo para mañana. Pero anticipo que estoy cabreada infinito y con decimales.

Por favor…¡salid de casa!

Aunque llueva, aunque truene, aunque nos pegue la policía (yo muerdo hasta a sus furgones), aunque haya tengáis tele (no es un reproche, es una estadística sobre el «nivel de vida), aunque no quede café en casa y venga el sueño, aunque no haya siesta, aunque no hayáis quedado, aunque sea la primera vez, aunque estéis cansados de que sea la enésima, aunque el sofá os atrape (nunca lo he entendido; a los sofás los carga el diablo y son el mejor instrumento del poder, más que la tele, más que el miedo, más que el dinero, más que la propaganda).

Por favor: ¡SALID HOY A LA MAREA! Aunque sea para no abochornarnos a los que le damos al callo, y nunca mejor dicho, porque yo a lo único que le doy prácticamente es al callo, caminando en esas marchas de «bobos, qué ganáis con eso, es que nacisteis ayer, qué pardillos, quién está detrás, qué oscura fuerza os mueve, es que los que no tenéis nada que hacer os aburrís, a vuestros años, ya podíais protestar justo por lo que no protestáis, o sea, por lo que me interesa a mí, cada uno que se ocupe de lo suyo, y con los otros por qué no protestábais?).

Ganamos mucho (visibilidad, como se dice ahora, y me repatea), no nacimos ayer, no somos bobos, tenemos inteligencia, raciocinio y paciencia, nadie está detrás de mí, sí que protestábamos con «los otros», con la autoridad paterna, con la del cole, con la de la universidad, con la del trabajo, con todo; sí que protestábamos y sí que pedíamos por todos, sí que criticábamos, no es que estemos aburridos y sí que tenemos cosas que hacer.

Cuando veo la marea blanca lloro por la sanidad; cuando la verde, me da más pena; cuando las víctimas de las preferentes, de los desahucios, cielos, víctimas del sinnadismo, del nomequedanada, me muero. Total, que todo todo me da una lástima y una rabia que hasta me salen lágrimas de cianuro y hoy se las voy a arrojar a la policía. Que está sobradísima, que me cago en las porras, las municiones y el lepidóptero que nos vuela encima y de momento nos caga encima. Quien caga el último, caga mejor.

O salís a la marea…¡u os tiro el sofá a la basura! (bastantes se siguen tirando para como están los tiempos).

PD. ¡Aludida, vuelveeeeee! Solo para reírnos de las cosas tremendas.

Todo sigue igual, pero peor

Bueno, bueno, bueno…que ya estaban aquí y siguen aquí, siguen siguiendo.

No es paranoia, que me están haciendo el seguimiento, jajajaja! Qué importanteeeeeeeee! A ver si me van a denunciar a mí también por corrupción. Por corromper el pensamiento único, el del sitio donde curro. Ayer me pasó una cosa, pero no sé si contarla, porque si me siguen, me siguen, y no mola.

Pero en el sitio donde curro me hicieron ayer, para que me enterase de que estaban enterados, un comentario sobre comentarios que hice en el foro de una noticia de un periódico. Una noticia relativa a los que mandan en el sitio donde curro.

Jodés, qué miedo! En serio, esto es de novela con el totalitarismo en el centro. En toda mi vida no había visto cosa igual, y mira que tengo décadas, y el domingo cumplo años. Qué pena, ya me quedan menos.

Por si irrumpe aquí alguien que no procede que irrumpa, no sé si despedirme definitivamente de este sitio y hacerme uno nuevo. Pero cómo puedo decir desde este sitio a qué sitio si me controlan este sitio?

Ay, que estoy sitiada.

Y eso que todo lo que digo es «de coña». Toc toc toc, molesto? Es que voy a hacer un comentario de coña.

Mirad lo que estoy leyendo: «El desengaño de internet», por un tipo serio, eh? Nada de vagos «nos vigilan, se meten en nuestro ordenador» y blablabla. Es Evgeni Morozov y me mola. Pero mirad, mirad:
«GreenDam es un sistema de censura con un inmenso potencial de autoaprendizaje distribuido; En cuanto descubre qe alguien teclea ‘demokracia’ en lugar de ‘democracia, ningún otro usuario podrá aprovechar esa fisura».

De todas formas, pa disimular yo nunca usaría «demokracia» en luger de «democracia». Teclearía «themos tragedia» o «menos gracia» y no se enteraría ni dios, eso sí. Qué lástima.

La tesis del libro, cuyo autor es un converso salido del ciberutopismo (frente al cibercentrismo, que por lo visto es otra cosa), es que ninguna revolución se ha hecho en las redes sociales. Y es verdad. Entre otras cosas, si se considera que un millón de usuarios de facebook se «revolucionaron» cuando los últimos pollos poselectorales de irán, cuatro eran iraníes en Irán y el resto, americanitos que creían estar muy informados e iban a derrocar a Ahmadineyad, el pobre, que a todas estas es un progre comparado con los ayatolás, que son los jefes supremos del «país persa», como dicen los ridículos confundidos. De hecho, los ayatolás lo consideran un desviado hacia la modernidad y le cierran los medios de los periodistas amigos y le dan por ahí cuanto quieren darle por ahí.

Contraportada de «El engaño de internet»:

«Morozov, él mismo un ciberutopista converso, defiende que internet, más que el catalizador de un cambio que llevará a los jóvenes a la calle, podría muy bien ser el nuevo opio de las masas. Al fin y al cabo, ‘las búsquedas más populares en los buscadores de internet rusos no son qué-es-la-democracia? o cómo-proteger-los-derechos-humanos, sino qué-es-el-amor? y cómo-perder-peso'».

El descubrimiento, nada moderno, de que no hay nada mejor para combatir la disidencia y la insatisfacción en una dictadura (y en una democracia coja, como las nuestras) que ponerles ante las narices entretenimiento a tope. En la RDA, en cuanto vieron que los paisanos loqueaban de gusto viendo (con antenas conveniente y clandestinamente orientadas) concursos, cotilleos y series entretenidas mostrando la vida occidental y consumista, el gobierno acabó facilitando que ser vieran libremente, y, lejos de «insatisfacerse» más la sufrida población por no tener acceso a tales «lujos» y tal democracia (entre comillas?), se ponían contentísimos y venga a decir «qué bonito, qué bonito, qué guapa Joan Collins vetida por diseñadores yankis pródigos en drapeados, hombreras silueteadoras de señoras hasta convertirlas en el acorazado Potemkin, y cosas así.

Es lo que siempre he pensado, de aquí mismo: no se sentirá ofendida y frustrada la masa consumidora de papel couché y realities de casas de ricos, al convivir con su miseria propia y su despensa rellanada con choped? Pues no. Empatizan, se sienten príncipes y princesas, y se apenan con sus penas y se alegran por sus matrimonios contraídos con otros príncipes y princesas que, con los años, prometen a sus hijas con otros príncipes y principesas, en los casos «reales», y a sus hijos con Carolinas Herreras junior, en el caso de los plebeyos.

Qué lástima.

Yo no estoy en las redes sociales, soy una disidente natural (como siempre, no razono; intuyo o «viscero»): son majaderías y  superstición de libertad. Incluso me compré un libro en plan «facebook es una tontería», y era una tontería. Se lo regalé a una facebook fan, a la que le hacía mucha gracia reírse de sí misma, sin saber que lo hacía.

Bah!

Y al que me haya rastreado, le digo: ves cómo tienes que tragar mucha paja para encontrar chicha? Ja!!!

 

 

Mientras otros ven los Goya…

…a mí, que «la cultura externa» me importa cada vez más medio pepino, me da por meterme aquí , entre col y col. Lo que pasa es que tengo tantas cosas en la cabeza que acabo pensando: mejor, mañana. Y lo dejo.

Lo que debería dejar es, aparte de andar opinando por los foros de la prensa escrita, que me pone mala, andar también haciendo la calle a tiempo quasi completo. Me estoy volviendo loca, entre lo bueno y lo malo. Demasiada calle, y yo, demasiado teniente Colombo.

Así que lo dejo para mañana. Pero antes voy a llenar la piscina, pa tirarme.

Esto ha cambiado mucho

Claro, y con razón. Si no aporto nada a este cocido desorganizado desde hace un par de años, ¿cómo me voy a encontrar todo igual? Pues nada, que he vuelto. Tres horas de conversación con mi amiga Elisa  (www.facebook.com/urbanchicdesign68) y, en el medio, eso de decir: pues tenía un blog, sabes? Hace hace dos años que no lo nutro, pero ahora mismo regreso, mira por dónde.

Y ya. Bicos, Elisa.