My indignation (mai indigneishon)

Oh, my God, con perdón, Jesus Christ, con perdón, qué sed teníaaaaaa! Vengo indignada indignada indignada. Para empezar por el final, acabo de pasar un ratito tan ricamente cercada, un decir, por la policía en el patio de mi casa, que sí es particular, y se llama Puerta del Sol. Es de la gente, y punto. A pesar de que está compartida con mafiosos del Este grandes como armarios, tahures y apostadores, empresarios casposos, el Cortinglé, y, sobre todo, las hermanas Jiménez, mecheras, carteristas y chivatas de la Municipal y a mucha honra.

Me he metido al islote central, junto al caballo, porque por la propia policía me enteré de que las personas que estaban cercadas por ella era una concentración. “Solo puede pasar si va a la concentración”, me dicen, y digo yo: “ah, pues entonces casi que voy”. Me había dicho un chico que si pasaba a lo mejor no salía, pero me dije que todo es posible menos lo imposible, y que ya saldría, si no era hoy, mañana.

  Pues nada, dentro había una asamblea organizadita, gente mayor, gente menor, un perro de nombre Gus y votaciones sobre acciones a emprender para seguir mostrando nuestra ligera contrariedad por la visita del Papa, y la de estos lacazáns (vagos, en gallego) que llevan toda la tarde de tiendas, SHOPPING, SHOPPING, VENGA SHOPPING,  con el dinero que se han ahorrado en el viaje gracias a que se lo han pagado otros. O sea, nosotros. Bueno, eso merece otro párrafo, el de mi experimento interactivo mediante la adopción de gestos y entonaciones de auténtica tontalculo, especial para sonsacar a otros más tontolculos que no se enteran de quién está hablando con ellos: la sonsacadora que les sonsaque, buena sonsacadora será, o es que ellos son mús fáciles de sonsacar. Más bien es lo segundo.

Pues nada, la finalidad del cerco policial de esta noche es que los aspirantes al Reino de los Cielos y las Novicias Unidas de Benetton no se metieran a provocar un poquito, demostrado como quedó ayer que les va bastante la marcha de palabra, obra y omisión (de la paz, que no la emiten sino que la omiten. Es sorprendente).  

Incluso ha habido un momento en que, después de la asamblea, se oyó un EH, EH, QUE ESTÁN PEGANDO A LA GENTE! NO PEGUÉIS, HOMBRE, NO PEGUÉIS!!!

 

Estaba yo con mi amigo Javi, uno que conocí a las 7 de la mañana, yendo yo a trabajar y estando él ordenando el punto de información de la acampada de Sol.  Nos hemos alegrado mucho de volver a vernos, y nos hemos contado las últimas novedades y las anteriores y menos nuevas. Pues bien, Javi y yo hemos comprobado que lo que gritaban las gentes a los agentes era que no dieran porrazos en cantidades ingentes…a los jóvenes de la JMJ!!!! Ay, qué confuso está el día a día, que se estaban pegando entre ellos por pegar a los otros que no son ellos, o sea, los que no son o somos fans del mismo icono! Por cierto, estoy segura de que algun-a jovencito-a (ya lo dije ayer: entre 13 y 59 años) adoran directamente al Papa, el que sea, y no saben ni quién era Jesucristo ni si Poncio Pilatos era su primo o su profesor de piano. Es más, estoy segura de que algunos no saben ni en qué país están. Poncio es Pilato según una org multimedia del Opus, y Pilatos según una net católica. No tengo a mano el Nuevo Testamento, y que conste que tengo una biblia entera por ahí, una herencia estupenda impresa en papel biblia, que huele a bizcocho casero.

 

IZQUIERDA: LAVÁNDOSE LAS MANOS, COMO QUIEN NO QUIERE SABER NADA DEL CASO GURTEL NI LAS CARGAS POLICIALES. DERECHA: LUCIENDO MINIFALDA, ANTES DE QUE LA INVENTARA MARY QUANT Y LA MODELARA LA TWIGGY, UN POCO LA ABUELA DE KATE MOSS PERO, SUPONGO, CON MENOS PECADO.

  

Bueno, al final canseme y acerqueme a casa con una sed de mil demonios y una indignación por este peloteo y chanchulleo y trato de favor y visita ofensiva e invasiva de Benedicto….oh, es la primera vez que lo nombro! Benedicto! Cuántos crímenes se cometen en tu nombre, pederastia, silencio, soberbia, malversación, poder usurpado al poder laico, odiador furibundo de los homosexuales y los no creyentes o no partidarios de sus fastos, odiador de mujeres, odiador de países donde se le mancharían los zapatos de Prada y las gafas de Gucci que le regalan las propias marcas para que se las anuncie al mundo…BENEDICTOOOOOOOOOOOO!!!!!!

   

La indignación me viene también porque, y seguro que no lo publicará ningún medio porque no se quieren enterar, he visto desde hace un par de días, pero sobre todo hoy, a cientos de “jóvenes del Papa” comprando, arrasando, las tiendas. Hoy, precisamente, estaba yo en Príncipe Pío con tres colegas (también periodistas) comprando unas cosas e intentando comer en un sitio japonés que se llama Furama y tiene un menú del día que es un tanto ambiguo, entre japonés y no, y menos mal, porque yo ODIO la comida japonesa desde que un día vomité los…¿maki?, bueno, los rollitos verdes con arroz y algo más dentro. Enteritos, y eso que los había masticado, pero se ve que dentro se recompusieron con mis jugos gástricos y así salieron por donde habían entrado.

TERMINAMOS EN UN CHINO. (¡DIOS MÍO, ME SUICIDO, SI PAREZCO LA DE AMARAL!)

Bueno, pues imposible comer en Furama, que está fuera, y dentro ya no digamos cómo estaba todo garito de comida basura, atestado de batmen y batwomen, o sea, de peregrinos-as con sus respectivas banderas colgadas a modo de capa. Solo les faltaba salir volando, y yo lo hubiera deseado fervientemente, pero naaaaaa…..estaban consumiendo, pagada con sus bonos de peregrino (o sea, tirando a gratis), esa comida impropia de personas. Será otro tipo de automartirio, pero no creo que ningún dios admita en su paraíso a un ser que pretende entrar con hedor a cebolla y ketchup.

Pero ¿qué es lo que más me indignó? Que esos cientos de presuntos peregrinos y asistentes a los actos de la juventud “sana” con su icono, se pasaron la tarde de compras por el centro comercial, como locos, como lobos, no había tienda, ni corredor, ni baño, ni asientos, donde no estuvieran. gastando lo que se habían ahorrado gracias a tanto patrocinio y tanta subvención y regalo y financiación a 30 años….perdón, perdón, no, me estoy confundiendo con las hipotecas basura que dieron al traste con la economía mundial.

Ahí entra mi gran interpretación de pardilla o gilipollas, perdonad, pero no se me ocurre nada peor para describir mis gestualidad dramática inoculada por Anna Magnani. He cogido a varias muestras al azar, una brasileña, cuatro italianos, una bernardita de lourdes de algún país católico-pacato, algunos anglos, unas chicas españolas, varios sudamericanos y dos señoras bastante mayores con una buena presentación de damas bien….a todos les he preguntado a qué hora era la Liturgia de la Palabra en la Puerta de Alcalá, o sea, recalcaba yo, el PRIMER ENCUENTRO O CONTACTO VISUAL del Papapradaguzzi con sus jóvenes…ese cálido encuentro con el que toda su vida soñaron y ahora consiguieron con el dinero de los españoles en crisis……y de alguna secta por ahí.

Pues nada, resulta que me decían: “ás vinte”, la brasileña, “alle otto””eight o’clock”, los anglosajones….y yo repreguntaba: “y qué hora es ahora?”. “As vinte”, contestaba la brasileña, “le otto”, los italianos, “eight o clock”, los anglosajones.

O sea que…..¿quién ha ido hoy a ver al Papa, si todo el mundo estaba de compras o descansando de las compras en esos sillones que dan masajes en el centro comercial? También había un estanque con minipeces de verdad, donde las chicas metían los pies y luego se los secaba una pobre empleada con la nariz ya derrotada.

¿Quién había estado en los del Papa, vuelvo a preguntar? Porque luego seguí con mi investigación, en los vagones y andenes del metro, en Ópera, en Arenal y en la Puerta del Sol. En plan que quería saber si ya había terminado el acto porque me encontraba angustiadísima, perdiéndomelo perdida en el metro, pacá, pallá, con estaciones cerradas y direcciones al revés….Todos me comprendían, y a las señoras bastente mayores terminé contándoles que yo el calor lo llevo fatal pero el frío seco estupendamente, mientras bernardita de lourdes y su amiga, en los asientos contiguos del vagón, se reconcomían un poco por haber reconocido que ni sabían a qué hora ni dónde había acto, ni qué cogno era la Puerta de Alcalá.

Los italianos me dijeron que no habían ido porque “habría demasiada gente” (y justo sobraban ellos?) pero que el sábado (viernes otra vez libre?) irían a Cuatro Vientos porque era más grande y el acto mucho mejor. “andando?”, les pregunté, “porque eso recomienda la organización, que se vaya andando, y han dado la ruta y todo”. “Andando, andando”, contestaron los galopines, que no se lo creían ni ellos. Les recomendé que llevaran sombrilla, me preguntaron qué temperatura había en invierno en Madrid, me dijeron que se alojaban en “Mayadajonda” y que eran de cerca de Torino. Y no seguí porque vino mi amiga B.B. a pegarme la bronca, por pérfida.

Qué morro. Qué morro, sobre todo, que de esto no digan nada los medios, que no lo dirán, porque no se meten a ver nada por ningún sitio. Pero qué morro esos monitores, guías espirituales, monjas, sa-cerdotes mentirosos que de vuelta en su origen contarán que no se han perdido ni una palabra ni un movimiento de su amigo el Pontífice.

AHÍ VAN, EN EL METRO, DIRECCIÓN TIENDAS Y AL REVÉS DEL ACTO PAPAL

EL PAPA A BOSTON, YO A CALIFORNIA

Por no decir nada de lo que se están forrando los manteros, vendiéndoles bolsos seudoguzzi, seudovuitton, y todo tipo de verdaderas falsedades. Y cervezas? Se las venden por la calle, como a cualquier botellonero extrapapal. Y dejan las calles como mostré hace un par de noches, con esa soberbia de la que vienen investidos porque son los que tienen razón, ilustración e iluminación, además de carisma y las virtudes cardinales y las ordinales.

Finalmente, os enseño a mi gran conocimiento de esta noche, que me pegó unos morreos estupendos: ¡GUS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

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Acerca de mividadelosotros

Repugnada por el periodismo masticable.
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